Pepe Cercas
Poeta recién llegado
Cuantas veces en vano me escuche decirte te quiero,
bese tus labios en huida continua,
y sentí el frío de tu tacto sin retorno, el frío tuyo rodeándome.
Cuantas veces en vano yo te quise,
llene imaginariamente tus labios con mis besos,
te quise sin pronunciar tu nombre
y en vano toque tu voz y me alimente de tus gestos perseguidos.
Cuantas veces en vano ame el rictus de tus labios decorados,
acaricie tus manos en el abandono del tacto
y bese tu frente sin memoria y sin momentos.
En vano te quise y no te quise,
llame a las rosas naturaleza y arte a los bordes de tu vestido
y bese en vano tu figura en el tiempo
y toque tus perfiles de abril en mis sueños.
En vano busque el néctar de tus labios madurados
la mirada sin gesto retrocedida
y el llanto que nunca supo el nombre de las amapolas.
Cuantas veces recurrí al gesto de tu talle,
o al olor de mi tierra enamorada
o a tu voz amándome sin sentido.
Cuantas veces busque tus pasos en el horizonte
sobre aquellas horas que maduras caían en tus pestañas,
sobre el amor estéril, sobre las hojas blancas
que de pena ardían sin poesía
sobre los versos que mueren aletargados
en los cuerpos desnudos de los enamorados.
bese tus labios en huida continua,
y sentí el frío de tu tacto sin retorno, el frío tuyo rodeándome.
Cuantas veces en vano yo te quise,
llene imaginariamente tus labios con mis besos,
te quise sin pronunciar tu nombre
y en vano toque tu voz y me alimente de tus gestos perseguidos.
Cuantas veces en vano ame el rictus de tus labios decorados,
acaricie tus manos en el abandono del tacto
y bese tu frente sin memoria y sin momentos.
En vano te quise y no te quise,
llame a las rosas naturaleza y arte a los bordes de tu vestido
y bese en vano tu figura en el tiempo
y toque tus perfiles de abril en mis sueños.
En vano busque el néctar de tus labios madurados
la mirada sin gesto retrocedida
y el llanto que nunca supo el nombre de las amapolas.
Cuantas veces recurrí al gesto de tu talle,
o al olor de mi tierra enamorada
o a tu voz amándome sin sentido.
Cuantas veces busque tus pasos en el horizonte
sobre aquellas horas que maduras caían en tus pestañas,
sobre el amor estéril, sobre las hojas blancas
que de pena ardían sin poesía
sobre los versos que mueren aletargados
en los cuerpos desnudos de los enamorados.
