elissp
Poeta recién llegado
!Cuéntame la historia sin contármela,
cuéntame la dicha en una mirada,
cuéntame la vida con un beso tuyo!...
Se mi amamante furtiva si quieres,
o regálame la vida en una palabra;
se la dicha de esta condenada que ama
en silencio, que acepta el precio de
amarte ajena. Amarte en la locura
de una esperanza enajenada;
de un sentimiento irresponsable, de un
corazón que no aguanta... mariposa,
esfinge, numen desconocida....
!bella ante todo!
Pido el rescate de mi alma
con un beso tuyo, pido el cantar del mirlo
en las madrugadas, pido ser tuya más que nada.
!Pero cuéntame tu porvenir!, que escucho
atenta a tus palabras; tal vez se adivine por si sola,
si es que en el silencio de la noche pasa,
aunque de soslayo, mi nombre sin que suenen
las campanas.
Si es vana fantasía, viviré
en la vida de lo onírico...!tu mi musa, yo la artista,
que es artista la que ama!...
Y si miento...
que la condena sea eterna, que se me niegue
tu mirada, que el palpitar del tiempo avance
indiferente, un tiempo muerto para un alma
mustia, y en la soledad de la noche
leer en las estrellas tu mirada.
cuéntame la dicha en una mirada,
cuéntame la vida con un beso tuyo!...
Se mi amamante furtiva si quieres,
o regálame la vida en una palabra;
se la dicha de esta condenada que ama
en silencio, que acepta el precio de
amarte ajena. Amarte en la locura
de una esperanza enajenada;
de un sentimiento irresponsable, de un
corazón que no aguanta... mariposa,
esfinge, numen desconocida....
!bella ante todo!
Pido el rescate de mi alma
con un beso tuyo, pido el cantar del mirlo
en las madrugadas, pido ser tuya más que nada.
!Pero cuéntame tu porvenir!, que escucho
atenta a tus palabras; tal vez se adivine por si sola,
si es que en el silencio de la noche pasa,
aunque de soslayo, mi nombre sin que suenen
las campanas.
Si es vana fantasía, viviré
en la vida de lo onírico...!tu mi musa, yo la artista,
que es artista la que ama!...
Y si miento...
que la condena sea eterna, que se me niegue
tu mirada, que el palpitar del tiempo avance
indiferente, un tiempo muerto para un alma
mustia, y en la soledad de la noche
leer en las estrellas tu mirada.
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