davidul
Poeta asiduo al portal
Campos de flores;
claveles y rosas,
todas ellas sin sus afilados espinos,
pero tan breve,
era la primavera,
que del color, hasta el abismo,
todo era mas breve ,
que el instante,que encendió
la chispa al principio.
Primer paso hacia el precipicio.
Pero encontró una anciana,
de pelo ceniza y piel
de pálida manzana arrugada,
y con voz desgastada,
le dijo;
-¿Capaz serás de adivinar el acertijo?
Cual es tu razón?
en mundo sin sentido,
para que respiras,
¿para que has vivido,
si nunca has tenido,
lo querido?
-Para soñar,
que detrás del horizonte,
todo va a cambiar,
Que hay cobijo,
bajo el abrigo del amar,
y un traje que dicen,
que se llama felicidad.
La anciana le señalo su tez,
y le dijo;
-De tanto esperar, me arrugue,
muerta la pasión y olvidado el amor,
me domino la sensatez.
La ilusión se sueña,
Pero los sueños no se tocan,
los sueños se sueñan,
y las ilusiones están muertas.
claveles y rosas,
todas ellas sin sus afilados espinos,
pero tan breve,
era la primavera,
que del color, hasta el abismo,
todo era mas breve ,
que el instante,que encendió
la chispa al principio.
Primer paso hacia el precipicio.
Pero encontró una anciana,
de pelo ceniza y piel
de pálida manzana arrugada,
y con voz desgastada,
le dijo;
-¿Capaz serás de adivinar el acertijo?
Cual es tu razón?
en mundo sin sentido,
para que respiras,
¿para que has vivido,
si nunca has tenido,
lo querido?
-Para soñar,
que detrás del horizonte,
todo va a cambiar,
Que hay cobijo,
bajo el abrigo del amar,
y un traje que dicen,
que se llama felicidad.
La anciana le señalo su tez,
y le dijo;
-De tanto esperar, me arrugue,
muerta la pasión y olvidado el amor,
me domino la sensatez.
La ilusión se sueña,
Pero los sueños no se tocan,
los sueños se sueñan,
y las ilusiones están muertas.
