daniel amaya
Poeta fiel al portal
Señorita para muchos
el tiempo es correcto,
los ciclos perfectos
ponen las cosas en su lugar,
las rosas siempre tienen espinas,
de noche los sueños se engendran
bajo el tacto plateado de la luna,
y el mundo en la vía cambia de paredes y techos,
hasta el sonar de las voces
se sienten en las grietas del techo,
encontrándose camino sin apuro,
en el turno que toca…
Para otros el tiempo es una trampa
adherida a los pies que resbalan,
el corazón sucumbe bajo la lluvia
en las calles donde persisten pozas de dolor;
así que, encontrarte bajo un roble
en el prado floreado que enramas,
a lo lejos, como en la cúspide distante de mi edad ,
es una lumbre a mi corazón perdido
en el pecado que el silencio acoge ,
como huérfano de alma.
Sé que cuando las montañas
se derrumben bajo la puesta del sol,
habré adelantado mi salida por la puerta
hacia el rincón donde espera el olvido,
y tu joven pradera reverdecerá
con un nuevo sol sobre tus flores eternas.
Para nosotros el tiempo inició sin balance,
las fichas de dominó caen en orden
sobre la mesa de la primavera,
los leños se secan en esta parte del ciclo
y en la otra cara de la luna apenas rebrotan
las flores en el campo lozano ,
así que, encontrarte bajo un roble
en el prado floreado que enramas,
en los errores de la caligrafía que rotula
estas páginas hirientes ,
es una lumbre a mi corazón perdido,
dentro de la culpa que conlleva mi corazón agotado,
como huérfano de alma…
el tiempo es correcto,
los ciclos perfectos
ponen las cosas en su lugar,
las rosas siempre tienen espinas,
de noche los sueños se engendran
bajo el tacto plateado de la luna,
y el mundo en la vía cambia de paredes y techos,
hasta el sonar de las voces
se sienten en las grietas del techo,
encontrándose camino sin apuro,
en el turno que toca…
Para otros el tiempo es una trampa
adherida a los pies que resbalan,
el corazón sucumbe bajo la lluvia
en las calles donde persisten pozas de dolor;
así que, encontrarte bajo un roble
en el prado floreado que enramas,
a lo lejos, como en la cúspide distante de mi edad ,
es una lumbre a mi corazón perdido
en el pecado que el silencio acoge ,
como huérfano de alma.
Sé que cuando las montañas
se derrumben bajo la puesta del sol,
habré adelantado mi salida por la puerta
hacia el rincón donde espera el olvido,
y tu joven pradera reverdecerá
con un nuevo sol sobre tus flores eternas.
Para nosotros el tiempo inició sin balance,
las fichas de dominó caen en orden
sobre la mesa de la primavera,
los leños se secan en esta parte del ciclo
y en la otra cara de la luna apenas rebrotan
las flores en el campo lozano ,
así que, encontrarte bajo un roble
en el prado floreado que enramas,
en los errores de la caligrafía que rotula
estas páginas hirientes ,
es una lumbre a mi corazón perdido,
dentro de la culpa que conlleva mi corazón agotado,
como huérfano de alma…
