guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
Conquistador sin arco del triunfo,
amargo joven que se retrae al sol,
tímido danzante que no encuentra en el ritmo
los placeres paganos del sudor.
Vas por el río como góndola,
encorvado bajo las aguas oscuras
sin respirar la vida de moda.
Vas como gárgola inmortal en su soledad.
Mas que importa si vives,
si disfrutas en el viento
el placer etéreo de soñar tener plumas.
Que mas das si tomas la misma ruta
y por las noche vas encontra del sentido
confundiendo a los torrentes humanos
que se aterrorizan de tu corazón dolido.
Que importa si gritas en una lengua apagada
tu amor al silencio y su diosa.
Digo, no importa el color de tu ropa,
ni el color que la soporta.
Es lo mismo si te desangras con una copa rota,
a que otro muera con el alma rota.
En el fondo vamos en el mismo tren de lejanías,
pensando que la estación no es lo suficientemente lejana
como para meditar que hacer con la vida.
En el fondo es igual tu fondo
que cualquier altura.
amargo joven que se retrae al sol,
tímido danzante que no encuentra en el ritmo
los placeres paganos del sudor.
Vas por el río como góndola,
encorvado bajo las aguas oscuras
sin respirar la vida de moda.
Vas como gárgola inmortal en su soledad.
Mas que importa si vives,
si disfrutas en el viento
el placer etéreo de soñar tener plumas.
Que mas das si tomas la misma ruta
y por las noche vas encontra del sentido
confundiendo a los torrentes humanos
que se aterrorizan de tu corazón dolido.
Que importa si gritas en una lengua apagada
tu amor al silencio y su diosa.
Digo, no importa el color de tu ropa,
ni el color que la soporta.
Es lo mismo si te desangras con una copa rota,
a que otro muera con el alma rota.
En el fondo vamos en el mismo tren de lejanías,
pensando que la estación no es lo suficientemente lejana
como para meditar que hacer con la vida.
En el fondo es igual tu fondo
que cualquier altura.
