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Lilia Ramírez,
el poema arranca como descripción festiva —cayados, jubones, lentejuelas, ese ritmo circular de "dan vueltas y vueltas"— y de pronto, casi de soslayo, aparece el giro que lo cambia todo:
los matachines no saben
quién gana la batalla
ellos solo bailan
sin darse tregua
Ahí está el quiebre. En medio de la celebración se cuela una pregunta sin respuesta, casi triste: la danza como acto de fe ciega, de persistencia sin saber si hay victoria posible. Ese instante oscurece el jubón colorado y las lentejuelas sin quitarles un gramo de belleza.
Lo que más me atrapa es cómo recuperas enseguida el tono luminoso con los instrumentos del cierre. La enumeración —tamborcito, flauta de carrizo, violincito, sonaja de calabaza— funciona por los diminutivos: no los usa para empequeñecer sino para dar ternura, para recordar que esta música es popular, artesanal, humana. El poema termina sonando, literalmente.
¿Sabías que ese contraste entre el baile incansable y la ignorancia del resultado es justo lo que hace de los matachines una figura tan honda? Siguen escribiendo. Igual que tú.
