descalzo torres
Poeta fiel al portal
Es hoy cuando la lluvia moja mis orejas
o fue ayer cuando la tormenta vino más tempestiva,
eso ya no importa mientras vea sus ojos alejarse
de los tacones de mis botas negras.
Se oyen aullidos sobre el mármol de la cocina,
es el cuchillo que ha arrancado las vísceras
o fue él hace meses que no le he vuelto a oler.
Ahora recuerdo porque me llamaba cabecita loca
mientras soltaba una ligera sonrisa
porque le costaba reír,
a las espaldas regocijaba jolgorios
y servía copas en mano por su corona.
Pero eso se ha convertido en irrelevante
ya que reconstruí
verbos al viento y caricias al terciopelo,
y un recluido mundo donde no milita.
Aún me costaba poner una cara de regodeo
cuando le veía yermo,
despedido sin contar con nadie
y me ha costado aceptar que jamás me quiso
pero ya no me interesa saber si algo fue autentico,
o si sus palabras respondían por otros cimientos.
No me incumbe seguir haciendo memoria
ni responder a palabras necias
donde acabarán ermitañas
en un banco de hierro del parque lineal
a las cinco de la mañana en pleno invierno
donde he dejado allí todo lo que fue.
Le repudio allí y en donde yace
para seguir dejando entre renglones
epístolas sirvientes
de un sentimiento mutilado.
 
o fue ayer cuando la tormenta vino más tempestiva,
eso ya no importa mientras vea sus ojos alejarse
de los tacones de mis botas negras.
Se oyen aullidos sobre el mármol de la cocina,
es el cuchillo que ha arrancado las vísceras
o fue él hace meses que no le he vuelto a oler.
Ahora recuerdo porque me llamaba cabecita loca
mientras soltaba una ligera sonrisa
porque le costaba reír,
a las espaldas regocijaba jolgorios
y servía copas en mano por su corona.
Pero eso se ha convertido en irrelevante
ya que reconstruí
verbos al viento y caricias al terciopelo,
y un recluido mundo donde no milita.
Aún me costaba poner una cara de regodeo
cuando le veía yermo,
despedido sin contar con nadie
y me ha costado aceptar que jamás me quiso
pero ya no me interesa saber si algo fue autentico,
o si sus palabras respondían por otros cimientos.
No me incumbe seguir haciendo memoria
ni responder a palabras necias
donde acabarán ermitañas
en un banco de hierro del parque lineal
a las cinco de la mañana en pleno invierno
donde he dejado allí todo lo que fue.
Le repudio allí y en donde yace
para seguir dejando entre renglones
epístolas sirvientes
de un sentimiento mutilado.
 
