De él y de mí, de lo que fuimos.

Él creía en el amor,

yo,
en la enfermedad que genera.

No supimos ponernos de acuerdo
más allá de nuestras lenguas.

Ni siquiera
el dolor era el mismo:

él no sabía nada de poetas.

Él
que me besaba los ojos
y soñaba con correrse en mi boca,

nunca supo nada de poetas.

Me dejó

hundida en el sudor,
con un reguero de sangre
escribiendo en la memoria

y una mancha de semen
como punto final
a esta historia.

nuevamente hermoso poema, triste pero hermoso. me gusta tú forma de escribir nos vemos