¿de Intendencia O...?

FONT="Impact"]Soy aquel primero,
que llega con el arrastre
del viento.
Y aquel último, que recoge
tu diario desperdicio.

Le grito al pasillo amarillo:
Que de nuevo soy yo.
Aquel verde ente
y con bolsa negra en mano.

De pasos con mi atuendo
y fotografías,
mis manos pasan del
rosa sanguíneo,
al leonado
olor a cloro.

El sol termina
la disputa con la Luna;
y la loción corpórea
es enclaustrada
por botellas y
cigarros matemáticos.

Y aun así, desde aquí
saludo al mundo
con escoba,
con agua creyente,
con cubeta,
con la mujer que amo.

Dirás:
Que inmundo trabajo.

Pero yo te digo:
Siendo hasta de intendencia
la vida no se me esconde,
y mucho menos
la poesía…​