Mariate
Poeta recién llegado
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Gira la luna loca en el cielo y tus manos se alzan implorando
-Oh, Eros, dios del amor…devuélveme el fluir de las palabras
quiero sentir el fuego, aquél fuego sagrado que hoy no tengo
en mis venas vacías… sediento de emociones me he secado
mi mano está muerta, la tinta es savia inerte y mis ojos no ven.
Te miro acongojada y me abandono al hueco tibio de la pereza
Cruzan sombras dolientes la ventana entreabierta… la luna
está sonriendo, -no jures por la luna, la inconstante, la bella
en cuyos giros cambias cada vez-. Desato mi cabello que cae
sobre la blonda almohada… la mirada extraviada de tus pupilas
me recorre. -Por qué, -me dices, -no encuentro la llama inspiradora
en ti… por qué te niegas a darme el flujo de la vida. - Y asi diciendo
te duermes a mi lado. Respiras agitado envuelto en quién sabe cuantos
trasfondos de locuras, buscas lo que no tienes, aquello que es negado
a quién no lleva adentro el precioso designio del bendito decir
-Yo no quiero ser tu musa… porque tú solo escribes para el ego
dibujas las palabras, condicionas los sueños en busca del aplauso.
Abre el pecho poeta, si lo eres… y grita lo que sientes, desángrate
en los versos sin importar aquello que dirán porque nunca sabrás
si lo que dices te colmará de gloria, pero estarás gritando... tu verdad.
Yo soy para el poeta que duerme una anti musa,
porque soy toda de fuego, llamarada que arde
y me hastían aquellos que sólo escriben versos
cuando la luna llena despereza en el Orbe.
Ser tu musa requiere perder la libertad,
esta que me permite desangrar mis vertientes.
Yo ejerzo la exaltada expresión de mis genes
a quién quiero y admiro… sea pájaro o sierpe
Gira la luna loca en el cielo y tus manos se alzan implorando
-Oh, Eros, dios del amor…devuélveme el fluir de las palabras
quiero sentir el fuego, aquél fuego sagrado que hoy no tengo
en mis venas vacías… sediento de emociones me he secado
mi mano está muerta, la tinta es savia inerte y mis ojos no ven.
Te miro acongojada y me abandono al hueco tibio de la pereza
Cruzan sombras dolientes la ventana entreabierta… la luna
está sonriendo, -no jures por la luna, la inconstante, la bella
en cuyos giros cambias cada vez-. Desato mi cabello que cae
sobre la blonda almohada… la mirada extraviada de tus pupilas
me recorre. -Por qué, -me dices, -no encuentro la llama inspiradora
en ti… por qué te niegas a darme el flujo de la vida. - Y asi diciendo
te duermes a mi lado. Respiras agitado envuelto en quién sabe cuantos
trasfondos de locuras, buscas lo que no tienes, aquello que es negado
a quién no lleva adentro el precioso designio del bendito decir
-Yo no quiero ser tu musa… porque tú solo escribes para el ego
dibujas las palabras, condicionas los sueños en busca del aplauso.
Abre el pecho poeta, si lo eres… y grita lo que sientes, desángrate
en los versos sin importar aquello que dirán porque nunca sabrás
si lo que dices te colmará de gloria, pero estarás gritando... tu verdad.
Yo soy para el poeta que duerme una anti musa,
porque soy toda de fuego, llamarada que arde
y me hastían aquellos que sólo escriben versos
cuando la luna llena despereza en el Orbe.
Ser tu musa requiere perder la libertad,
esta que me permite desangrar mis vertientes.
Yo ejerzo la exaltada expresión de mis genes
a quién quiero y admiro… sea pájaro o sierpe
