de las Cosas Inútiles

Con tu estilo particular, que en caída libre nos trae el final inesperado,has construido una gran oda de las cosas que el mundo rutinario desecha;lo más pequeño e insignificante tiene un gran valor, porque ese objeto, en sí, encierra el mundo que hicimos en su momento.Yo soy un gran aficionado a conservar las cosas viejas ,aunque en casa ello a veces no lo entiendan.Bravo por ti Ciela.
 
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Oleeee........... ¿Pero que fuerza sobrenatural te da esos pellizquitos para que grites los versos de esta manera tan sublime?
Cuanta magia tienes Ciela...eres una flor que brota infinita en su nivel de belleza inalcanzable…eres un record tras otro.

Abrazo te doy...solo uno, pero........... ¿Lo sientes?
Te adoro poeta.
 
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Muchas gracias a todos los compañeros que pasaron por este glosario de la melancolía. Cada comentario merece un espacio especial. Una muestra de mi gratitud por un modo tan rico de acompañarme en esta tarea de dar a conocer uno de mis bienes más preciados y no "redituables"... mis intentos poéticos. Pero hoy sólo puedo hacerme presente de este modo. Espero sepan comprender y disculparme.

Abrazos para todos y los espero en los renglones de futuros reencuentros.
 
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Habilísimas imágenes recubren este poema, Ciela. Besos y estrellas, pero...¿quién es o era “el botellero”?. Me temo que en España no tuvimos ese oficio o le llamábamos por otro nombre.
 
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Puede estar plagado el entorno de cosas inútiles, pero es relativo, lo que para unos son inútiles para otros es el motivo de continuar, precisar, admirar, atenuar y valorar el más mínimo detalle, es lo que convierte a la inutilidad en utilidad, ya sea convertidos en recuerdos o presente y hasta futuro que le den sentido a tus dias, has logrado destacar de la mejor forma esas cosas que se puedan percibir como inputilies, conviertiendolos en poesia bella, excelentes versos, es un placer leerte
Kikos y abrazos apretaditos
:::hug:::
 
Unas miradas que detienen al mundo,
un abrazo que eleva,
y una sonrisa que nos cubre la piel y se nos mete...
Tiempo no te lo lleves!!!
No és inútil el recuerdo, trae la réplica de esa sonrisa.

Besotes Ciel...Estuve releyendo algunas cosas tuyas y siempre son isnpiradoras.
 
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Hola Ciela:

Qué hermosa colección de recuerdos de tu abuelito..
Ojalá fueran ciertas, serían un tesoro para tus hijos..
Un verdadero gusto navegar por el mar de tus versos.

Saludos cordiales.
Angel.
El Armador de Sonetos.
 
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Ciela dijo:
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de las Cosas Inútiles​


Una sombrilla suspendida en la tormenta.
Un abanico en el invierno de los tiempos.
Las hojas secas de las páginas de lluvia.
La pulcritud involuntaria de un secante.
El picaporte de una puerta inaccesible.
La piedra pómez, las piedritas del dinenti.
Un frasco sin rosca y sin tapita.
El azul brasso… las tizas de billares.
Un bigudí rizándonos la ausencia.
La lealtad de los tinteros involcables.
Los catalejos tuertos de horizontes.
El no-pragmatismo de las cosas:
paisaje trascendente de bicocas.
Los chirimbolos de amores macilentos…
… una galocha viuda y minusválida.
Las narrativas del papel amarillento.
Ay, abuelito… ¡No llamés al botellero!​




GraCiela Vergel - Octubre del 2008 -​


Todos los derechos reservados.​





Como la cigarra- María Elena Walsh –​




Dedicado a azul_profundo. Por su regreso.​
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Hermosas líneas capturando tiempos... Besos
 
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Me dejas a campo abierto con mil ideas revoleanteando alrededor mio, no se si son las hojas
secas de las paginas de tu lluvia o gotas de tinta que quieren ser poesia joven en papel amarillento a dueto con la experiencia y el recuerdo... Abrazos infinitos. Sinceramente: ISABEL
 
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Estoy tratando de actualizar mis agradecimientos a tantos valiosos comentarios. Sé que lo ideal es responder a cada uno de ellos y puntualmente pero no siempre es posible. Redescubro entonces que hay algo muy fructífero en este ritual de intercambio: cuando las visitas se acumulan y no queda otra que una respuesta global ... ésta envuelve a tantas voces queridas... y de dicho envoltorio fluye tanta riqueza. Gracias por rescatar esta pieza, amigos. Mi abuelito, fallecido hace años, rescataba de los "tachos de basura" todo aquello que luego le vendía al botellero (un señor que recorría las calles en su carro y gritaba " botelleeeeeeeeeeeeeeeeeero"). Se iban así lejos de mi "arsenal" de objetos insólitos -siempre motivos de mis fantasías - toda clase de cosas que habían sido acumuladas en el fondo del conventillo de Nuñez. Luego vendrían más, porque el abuelo salía al amanecer de cada día a recogerlas. Hasta que un día su muerte suspendió el ritual que reunía la magia, la montaña de elementos enriquecedores que apenas he podido reflejar en este intento de "de las Cosas Inútiles". Gracias a todos por traérmela de nuevo y hacerla tibio abrigo en este domingo porteño. Abrazos desde Buenos Aires.
 
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Ciela dijo:
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de las Cosas Inútiles​


Una sombrilla suspendida en la tormenta.
Un abanico en el invierno de los tiempos.
Las hojas secas de las páginas de lluvia.
La pulcritud involuntaria de un secante.
El picaporte de una puerta inaccesible.
La piedra pómez, las piedritas del dinenti.
Un frasco sin rosca y sin tapita.
El azul brasso… las tizas de billares.
Un bigudí rizándonos la ausencia.
La lealtad de los tinteros involcables.
Los catalejos tuertos de horizontes.
El no-pragmatismo de las cosas:
paisaje trascendente de bicocas.
Los chirimbolos de amores macilentos…
… una galocha viuda y minusválida.
Las narrativas del papel amarillento.
Ay, abuelito… ¡No llamés al botellero!​




GraCiela Vergel - Octubre del 2008 -​


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De las cosas inútiles, de esas cosas que tanto saben de nosotros más que nosotros mismos. De las cosas inútiles que tuvimos que desprendernos para quitarle lastre a nuestra vida y seguir adelante. De las cosas inútiles que tan útiles nos fueron en su momento y se las llevó el botellero. Gracias también a nuestros abuelos, por enseñarnos a hacer la limpieza. Tu poema fue como un tobogán en el tiempo que también se llevó el botellero. Gracias por compartirlo. Te mando un beso enorme Reina Gissellina. Que pases mañana un hermoso día de la madre junto a tu familia. Besazos enormes!!!


Hernán
 
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