De los amores perdidos

elquecomienza dijo:

Porque extraña razón
los conocidos lazos del amor
se pierden por caminos que no conocemos.
¿Qué es el punto del amor?.
¿La sensación a veces ligera y breve del bien amado?.
¿Qué es lo que une lo que antes eran sólo partículas
extrañas y desconcertantes?.
Por alguna extraña razón
los colores que ayer fueron pintura viva,
amanecer fulgente,
hoy son sólo la vaga e impura realidad
del bien esquivo.
Por algún sortilegio de hado perverso,
la mente y el corazón se extravían,
haciéndonos ver cielos que no existen.
Maromas de algún sumo equilibrista,
que en algún trapecio oscuro
ensaya el volantín final.
¿Qué es la mañana en un grito perdido
que pronto todo lo cierra y todo lo vela?.
Por alguna maniobra extraña y pérfida
todo se pierde en la oscuridad de la mente,
recogemos sólo el despojo
De un bien mal dado.
Una música cuya partitura
es el origen de los reinos mal formados,
de alguna caricia trunca
que se desliza en la imagen perdida de una noche.

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elquecomienza dijo:

Porqué extraña razón
los conocidos lazos del amor
se pierden por caminos que no conocemos.
¿Qué es el punto del amor?.
¿La sensación a veces ligera y breve del bien amado?.
¿Qué es lo que une lo que antes eran sólo partículas
extrañas y desconcertantes?.
Por alguna extraña razón
los colores que ayer fueron pintura viva,
amanecer fulgente,
hoy son sólo la vaga e impura realidad
del bien esquivo.
Por algún sortilegio de hado perverso,
la mente y el corazón se extravían,
haciéndonos ver cielos que no existen.
Maromas de algún sumo equilibrista,
que en algún trapecio oscuro
ensaya el volantín final.
¿Qué es la mañana en un grito perdido
que pronto todo lo cierra y todo lo vela?.
Por alguna maniobra extraña y pérfida
todo se pierde en la oscuridad de la mente,
recogemos sólo el despojo
De un bien mal dado.
Una música cuya partitura
es el origen de los reinos mal formados,
de alguna caricia trunca
que se desliza en la imagen perdida de una noche.

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Porqué extraña razón
los conocidos lazos del amor
se pierden por caminos que no conocemos.
¿Qué es el punto del amor?.
¿La sensación a veces ligera y breve del bien amado?.
¿Qué es lo que une lo que antes eran sólo partículas
extrañas y desconcertantes?.
Por alguna extraña razón
los colores que ayer fueron pintura viva,
amanecer fulgente,
hoy son sólo la vaga e impura realidad
del bien esquivo.
Por algún sortilegio de hado perverso,
la mente y el corazón se extravían,
haciéndonos ver cielos que no existen.
Maromas de algún sumo equilibrista,
que en algún trapecio oscuro
ensaya el volantín final.
¿Qué es la mañana en un grito perdido
que pronto todo lo cierra y todo lo vela?.
Por alguna maniobra extraña y pérfida
todo se pierde en la oscuridad de la mente,
recogemos sólo el despojo
De un bien mal dado.
Una música cuya partitura
es el origen de los reinos mal formados,
de alguna caricia trunca
que se desliza en la imagen perdida de una noche.

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Porqué extraña razón
los conocidos lazos del amor
se pierden por caminos que no conocemos.
¿Qué es el punto del amor?.
¿La sensación a veces ligera y breve del bien amado?.
¿Qué es lo que une lo que antes eran sólo partículas
extrañas y desconcertantes?.
Por alguna extraña razón
los colores que ayer fueron pintura viva,
amanecer fulgente,
hoy son sólo la vaga e impura realidad
del bien esquivo.
Por algún sortilegio de hado perverso,
la mente y el corazón se extravían,
haciéndonos ver cielos que no existen.
Maromas de algún sumo equilibrista,
que en algún trapecio oscuro
ensaya el volantín final.
¿Qué es la mañana en un grito perdido
que pronto todo lo cierra y todo lo vela?.
Por alguna maniobra extraña y pérfida
todo se pierde en la oscuridad de la mente,
recogemos sólo el despojo
De un bien mal dado.
Una música cuya partitura
es el origen de los reinos mal formados,
de alguna caricia trunca
que se desliza en la imagen perdida de una noche.

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Por qué extraña razón
los conocidos lazos del amor
se pierden por caminos que no conocemos.
¿Qué es el punto del amor?.
¿La sensación a veces ligera y breve del bien amado?.
¿Qué es lo que une lo que antes eran sólo partículas
extrañas y desconcertantes?.
Por alguna extraña razón
los colores que ayer fueron pintura viva,
amanecer fulgente,
hoy son sólo la vaga e impura realidad
del bien esquivo.
Por algún sortilegio de hado perverso,
la mente y el corazón se extravían,
haciéndonos ver cielos que no existen.
Maromas de algún sumo equilibrista,
que en algún trapecio oscuro
ensaya el volantín final.
¿Qué es la mañana en un grito perdido
que pronto todo lo cierra y todo lo vela?.
Por alguna maniobra extraña y pérfida
todo se pierde en la oscuridad de la mente,
recogemos sólo el despojo
De un bien mal dado.
Una música cuya partitura
es el origen de los reinos mal formados,
de alguna caricia trunca
que se desliza en la imagen perdida de una noche.

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