El Cielo de Octubre
Poeta asiduo al portal
Soy lo que dura un cigarro mal echado en una noche mal llevada,
soy todos tus presentimientos que no sienten nada.
Soy el que te escribe en las sábanas y esboza un borrador en tu cuerpo
contándote cada vértebra con un beso, grabando tu sudor a fuego.
Soy el que hace noche en tu espalda. Soy el que ya durmió en tu ombligo.
Soy yo cuando yo soy, y tú eres.
Eres viva y eres vida, eres serpiente sin zapato,
héroe sin más retrato que cien poemas en un poemario.
Eres el ante penúltimo mes del año.
Eres colmillo hincado en cada color de tu cuerpo,
eres el sabor a canela de tus aureolas,
el vómito en .doc de un día que no recuerdo.
Yo soy yo cuando tú eres tú, nosotros fuimos algo tal vez,
qué incautos fuimos ambos al besarnos otra vez
y al hacer de octubre un cielo, de un cielo algo después,
cielo no hay más que uno y octubre no es más que un mes.
soy todos tus presentimientos que no sienten nada.
Soy el que te escribe en las sábanas y esboza un borrador en tu cuerpo
contándote cada vértebra con un beso, grabando tu sudor a fuego.
Soy el que hace noche en tu espalda. Soy el que ya durmió en tu ombligo.
Soy yo cuando yo soy, y tú eres.
Eres viva y eres vida, eres serpiente sin zapato,
héroe sin más retrato que cien poemas en un poemario.
Eres el ante penúltimo mes del año.
Eres colmillo hincado en cada color de tu cuerpo,
eres el sabor a canela de tus aureolas,
el vómito en .doc de un día que no recuerdo.
Yo soy yo cuando tú eres tú, nosotros fuimos algo tal vez,
qué incautos fuimos ambos al besarnos otra vez
y al hacer de octubre un cielo, de un cielo algo después,
cielo no hay más que uno y octubre no es más que un mes.
