Rey de la Patagonia
Poeta adicto al portal
Hace mucho que no escucho tu voz
pero tu voz no la olvido,
seso la espera lo sé
y mi mar se retiro de tu orilla,
fantasmas de pájaros
que antes fueron gaviotas
ya no dejan sus huellas en mi arena.
Murmuran libros antiguos
palabras melancólicas
palabras cicatrizadas en las tapas
de ciertos días nuestros,
libros de carne y de besos
libros de tardes hermosas
libros de tardes negras y ojos fijos.
A veces mi soledad
se parece a la de Buen Día
de García Márquez
y a la de Ursula otra veces
¿Serán cien años también para nosotros?
¿Será él quien escribió nuestro relato?
Lluvias de olvido y los ecos
¿será sólo tu voz el único viento
capaz de conmover mi barco?
amarrado en tu arena
en una playa olvidada,
me parece que son tantos
y a veces me parecen tan pocos
los años.
Y dirán los libros nuestros
que yo llegue tarde
o que tu llegaste antes,
que fue la época correcta
que fue la hora precisa
para que tu y yo
obligados
cerremos los ojos distantes.
Cicatrices de palabras en las tapas
de los libros,
libros de carne y de besos
libros de tardes hermosas
libros de tardes negras y ojos fijos.
Serán cien años los tuyos
y serán cien años los míos,
de eso estoy casi seguro,
¿Donde estas?
Hace mucho que no escucho tu voz
de tu voz yo no me olvido.
pero tu voz no la olvido,
seso la espera lo sé
y mi mar se retiro de tu orilla,
fantasmas de pájaros
que antes fueron gaviotas
ya no dejan sus huellas en mi arena.
Murmuran libros antiguos
palabras melancólicas
palabras cicatrizadas en las tapas
de ciertos días nuestros,
libros de carne y de besos
libros de tardes hermosas
libros de tardes negras y ojos fijos.
A veces mi soledad
se parece a la de Buen Día
de García Márquez
y a la de Ursula otra veces
¿Serán cien años también para nosotros?
¿Será él quien escribió nuestro relato?
Lluvias de olvido y los ecos
¿será sólo tu voz el único viento
capaz de conmover mi barco?
amarrado en tu arena
en una playa olvidada,
me parece que son tantos
y a veces me parecen tan pocos
los años.
Y dirán los libros nuestros
que yo llegue tarde
o que tu llegaste antes,
que fue la época correcta
que fue la hora precisa
para que tu y yo
obligados
cerremos los ojos distantes.
Cicatrices de palabras en las tapas
de los libros,
libros de carne y de besos
libros de tardes hermosas
libros de tardes negras y ojos fijos.
Serán cien años los tuyos
y serán cien años los míos,
de eso estoy casi seguro,
¿Donde estas?
Hace mucho que no escucho tu voz
de tu voz yo no me olvido.
