Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿Estamos vivos?.
¿Estamos vivos?.
¿Estamos vivos?.
Silencio enviciado de
sopores y rumores
se quiebran las tripas
del gato, y todo cae en
un estúpido juego de burbujas
con escupitajos.
¿Volveré a soñar?.
¿Volveré a llorar?.
¿Me quedé hecha mármol?.
La misteriosa y sutil luz
se asoma por la puerta
un rostro amoratado me clama
paciencia, las gasas parecen
guiños mutilados, crecen hojas
en las frescas praderas, no son
naturales, si no las que los alfileres
me dejan.
¿Cuando regresará?.
¿Un día escucharé la verdad?.
¿O morirá ella, sin mutarme
el secreto?.
Es en las noches cuando
en vez de dormir me incendio
hubo un tiempo en que sólo
oía mi latido, y el viento ahora
es cemento con pinceladas de
hollín.
¿Conoceré de nuevo lo siniestro?.
¿Podré volver a oler tus ojos bizarros?.
¿Podré volar entre tus dedos gangrenados?.
Ser pordiosero es un arte
tirar puntos de tierra en alguna parte
serena, ingrata y desventurada tarde
tanto desvarié que mi tuberculosis se
hizo añicos, deseo tener la cara cortada
deseo ser la podrida entre las larvas.
Si, yo un día fui plata con reflejos
y majestuosidades, me hicieron mis
monstruosidades digna de asesinar
cataratas, ojivales sepulturas se
asoman a mis ventanas atiborradas
de ladrillos quemados, destilados en
mis tiempos.
Nadie se sienta mal por los caprichos
de los ángeles decepcionados
he ya naufragado en lodos fríos, polos
que fueron infiernos, y los señuelos
estaban raídos, un esperma se fue
metiendo en una piedra, migajas de
oros, y sonidos de una cueva.
¿Un día nos inventaremos una vida
nueva?.
¿Estamos vivos?.
¿Estamos vivos?.
Silencio enviciado de
sopores y rumores
se quiebran las tripas
del gato, y todo cae en
un estúpido juego de burbujas
con escupitajos.
¿Volveré a soñar?.
¿Volveré a llorar?.
¿Me quedé hecha mármol?.
La misteriosa y sutil luz
se asoma por la puerta
un rostro amoratado me clama
paciencia, las gasas parecen
guiños mutilados, crecen hojas
en las frescas praderas, no son
naturales, si no las que los alfileres
me dejan.
¿Cuando regresará?.
¿Un día escucharé la verdad?.
¿O morirá ella, sin mutarme
el secreto?.
Es en las noches cuando
en vez de dormir me incendio
hubo un tiempo en que sólo
oía mi latido, y el viento ahora
es cemento con pinceladas de
hollín.
¿Conoceré de nuevo lo siniestro?.
¿Podré volver a oler tus ojos bizarros?.
¿Podré volar entre tus dedos gangrenados?.
Ser pordiosero es un arte
tirar puntos de tierra en alguna parte
serena, ingrata y desventurada tarde
tanto desvarié que mi tuberculosis se
hizo añicos, deseo tener la cara cortada
deseo ser la podrida entre las larvas.
Si, yo un día fui plata con reflejos
y majestuosidades, me hicieron mis
monstruosidades digna de asesinar
cataratas, ojivales sepulturas se
asoman a mis ventanas atiborradas
de ladrillos quemados, destilados en
mis tiempos.
Nadie se sienta mal por los caprichos
de los ángeles decepcionados
he ya naufragado en lodos fríos, polos
que fueron infiernos, y los señuelos
estaban raídos, un esperma se fue
metiendo en una piedra, migajas de
oros, y sonidos de una cueva.
¿Un día nos inventaremos una vida
nueva?.
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