Xuacu
Poeta que considera el portal su segunda casa
DEL AVERNO EN FALSO VUELO.
El verso se acelera para tapar el manto
negra alma y negro canto
no existe transparencia en un alma.
Impaciencia verso y estruendo
más no me quede muerto
me mataste en tu intento.
Mentira de pócimas sin caldero
besos que no amaban
figura discreta, manos que destrozaban.
Seguir adelante para robarle
las alas a un ángel caído
y marcar el destino en sueño de calavera.
Y silente esperar otro engaño
de un demonio mal herido
no es de recibo ser virgen siendo diablo.
Apocalipsis que marca
los latidos y tus sentidos
son banales como tu inconsciencia.
Absurdo personaje que vas de inocente
cuando drenas el lenguaje
de los muertos mal olientes.
Embuste falta de amor
loca obsesión de ser un dios
cuando no se es nada en el corazón.
Miras el exterior para romper paisajes
y la mentira es el arbolaré
que cubre la necedad del alma.
Y quieres vestir a la rama
de seda, encaje, oro y grana
cuando es espina que te amarga.
No sabes de amor sino de lápidas
entierras a los labios y haces páramos
grises donde florece un te amo.
Cabalgas en el vértice de las nubes
sin saber que el infierno no tiene cielo
no eres divinidad eres gárgola sin semblante.
Y al afán de ser supremo
eres mínima e ignorante
porque la poesía no es una excusa
El infierno no es un ropaje
que cubra agujeros negros
y el mar no es tu tintero.
Que la punta de la pluma
escribe embustes cuando el corazón
solo sabe latir en mentiras.
Vuela alto y sin prosa
mira como te están mirando
las calaveras de tus miedos.
Que repose en el fondo del caldero
la razón encerrada en vasija de barro
que no es despecho de amante es desprecio-
A la que vive muerta
muertos serán sus desechos
que la virtud se gana no se compra.
Al ronquido de los analfabetos
los aplausos de los ignorantes.
Juan José Marin.
El verso se acelera para tapar el manto
negra alma y negro canto
no existe transparencia en un alma.
Impaciencia verso y estruendo
más no me quede muerto
me mataste en tu intento.
Mentira de pócimas sin caldero
besos que no amaban
figura discreta, manos que destrozaban.
Seguir adelante para robarle
las alas a un ángel caído
y marcar el destino en sueño de calavera.
Y silente esperar otro engaño
de un demonio mal herido
no es de recibo ser virgen siendo diablo.
Apocalipsis que marca
los latidos y tus sentidos
son banales como tu inconsciencia.
Absurdo personaje que vas de inocente
cuando drenas el lenguaje
de los muertos mal olientes.
Embuste falta de amor
loca obsesión de ser un dios
cuando no se es nada en el corazón.
Miras el exterior para romper paisajes
y la mentira es el arbolaré
que cubre la necedad del alma.
Y quieres vestir a la rama
de seda, encaje, oro y grana
cuando es espina que te amarga.
No sabes de amor sino de lápidas
entierras a los labios y haces páramos
grises donde florece un te amo.
Cabalgas en el vértice de las nubes
sin saber que el infierno no tiene cielo
no eres divinidad eres gárgola sin semblante.
Y al afán de ser supremo
eres mínima e ignorante
porque la poesía no es una excusa
El infierno no es un ropaje
que cubra agujeros negros
y el mar no es tu tintero.
Que la punta de la pluma
escribe embustes cuando el corazón
solo sabe latir en mentiras.
Vuela alto y sin prosa
mira como te están mirando
las calaveras de tus miedos.
Que repose en el fondo del caldero
la razón encerrada en vasija de barro
que no es despecho de amante es desprecio-
A la que vive muerta
muertos serán sus desechos
que la virtud se gana no se compra.
Al ronquido de los analfabetos
los aplausos de los ignorantes.
Juan José Marin.
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