Demencia

Elisalle dijo:

Una persona que tiene sus problemas siempre trata de encontrar en ellos una luz que tranquilice, más aún cuando estos se dilatan en el tiempo. Se acostumbra, lo ve hermano cuando es enfermedad y si estás aquí tienes que hacer frente y recrear en algo la mente porque de lo contrario no tendría sentido continuar y sería demasiado el sufrimiento e igual tendrías que continuar. Me gusta leerte en la última estrofa en donde dices sentirte privilegiada y yo lo creo, lo veo inteligente de tu parte, porque te percibo distinta a cuando todo era una sombra negra que se anunciaba amenazante y tenías miedo. Yo soy tu amiga y aquí estoy, nula en Clásica y lectora no cuerda. A mucha honra, amiga. Te quiero mucho y te espero en casa. Besos.
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dragon_ecu dijo:

Demencia


La oscuridad es un cortejo de sustituciones,
se trastocan las sombras con las imaginaciones,
pasos en la oscuridad en una nube de silencio,
huellas de cadenas arrastradas presencio,
un ámbito, donde la demencia muestra su rostro,
no se atina a ver, pero se nota su color ostro
cuantas veces le di la ocasión de mostrarse,
pero el temor fue más rápido en presentarse,
cuando con los ojos cerrados, le dije, -¡Háblame!-.



Pero ella callará solo cuando me silencie
pues huye del eco que la evidencie
y se negará a salir a la luz de mi mente
se resistirá a todo cuanto intente
indicando la hora más pura del ocaso,
señalando el derrotero del fracaso
en él creeré ver hojas secas mecidas al viento,
aún cuando sean nulas las brisas que siento
cada un caerá como parte de su última danza.


Hasta que la terrible soledad me dió miedo
a pesar de intentar esconderme en el tedio
y creí escuchar los pasos de un merodeador
la mente me dice del ripper "destripador"
que sigiloso estrangula mujeres en el parque;
la busca jóvenes, firmes, para hacer charque
creo con seguridad ver cadáveres sueltos,
partes desmembradas y restos revueltos
con tatuajes azules en sus cuerpos yertos.



Soy una criatura privilegiada viendo sombras
que aparecen cuando apenas y las nombras
que se mecen al viento, en la tarde gris de invierno,
a veces terribles, a veces de aspecto tierno,
el silencio es la presencia irreal de las cosas
al saber que no hay ecos surgidos de las fosas
es la representación imaginaria de los hechos
aguardando las angustias bajo de los techos,
que por ser tan irreales, no son para lectores cuerdos.



Marta Marques


Un abrazo complementario con mucho cariño y respeto.

Dragon Ecu

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