Dentro de la lluvia hay canciones de sal que vienen del mar.
En todos los charcos se desdoblan los espejos que pisan mis zapatos,
asesinos de nubes y cielos grises.
Fluyen entre horarios de espuma aquellos que llegan a las oficinas sin pálpito del amanecer,
pájaros nocturnos de alas rotas, y guedejas de nostalgia en la cruz de sus ojos
como telarañas de rocío azul.
Aquel pórtico donde mi beso fue paloma de cristal ya no existe,
ni existes tú que me recuerdas a esa flor del olvido llamada melancolía.
Dentro de la lluvia no es posible escribir tu nombre.
A menudo yo canto tu canción de sal y te observo nadando en el mar,
como nadan los peces en el acuario de la vida.
En todos los charcos se desdoblan los espejos que pisan mis zapatos,
asesinos de nubes y cielos grises.
Fluyen entre horarios de espuma aquellos que llegan a las oficinas sin pálpito del amanecer,
pájaros nocturnos de alas rotas, y guedejas de nostalgia en la cruz de sus ojos
como telarañas de rocío azul.
Aquel pórtico donde mi beso fue paloma de cristal ya no existe,
ni existes tú que me recuerdas a esa flor del olvido llamada melancolía.
Dentro de la lluvia no es posible escribir tu nombre.
A menudo yo canto tu canción de sal y te observo nadando en el mar,
como nadan los peces en el acuario de la vida.
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