manuel flores pinzon
Poeta fiel al portal
El aire me sabe a distinto sin color,
sin ese aroma que se entremete hasta romperme la columna,
me quedo entre atónito y entre ciego,
esperando me tocase el ultimo suspiro de mi vida.
No tengo eso que me deja estupefacto en condiciones de morir,
vivo tanto que respiro tanto y bebo tanto,
mi dialéctica me dice que no me pertenezco,
apenas he sobrevivido y no colapso ardió ni obtuso.
Que me pasa si no soy lagrima ni halcón nocturno ni caballero andante,
algo me ha movido de orbita dromedario donde una grieta era una herida,
y no moría para morir en huesos pútridos ni deformables,
me sobre sobrevivía apenas en unas cuantas gotas.
Ahora el aire me sabe a aire y la gloria nunca supe de ella,
mi sepulcro es mi triste cama con sus sabanas,
¿será que mis dedos me han abandonado y la tristeza es pasajera?
el sol ya no me golpea sino hace caer el sudor por mi frente.
La luna ha quedado desdichada en su letargo,
ni sus hijas las estrellas brillan propias,
ya no hay poeta noctámbulo cantándole a la rosa,
ni la canción suena en sus manos de poesía mas.
