Jeison
Poeta fiel al portal
Llegarán preguntando por el poeta
que a menudo cubría las palabras con soda,
llenándolas de esqueletos y ranas.
Y me dirán, tal vez,
el sermón de la sal y de la harina,
intentando ocultar en sus gargantas
mi verso ahogado y mudo,
o envolviendo en sus plumas, mi dilema
que no tenía nombre todavía.
Permítanme contarles todo lo que yo he visto.
Yo llegué en una noche
de septiembre, con frío, con dolor
con llanto envuelto en sábanas de cobre
y merluzas de plata.
En mi perfil se detenía el gesto
marginado de Regin como una alcoba vieja.
Mis versos eran versos de trajín picaresco,
como plumas de un pájaro sin alas,
de esos que nunca vieron la esperanza.
Era un bello lugar
con frases y relojes. Nora,
venid, venid Solariana,
Gabriela, venid
desde tus prosas,
venid recordando aquellas palabras
que ahogábamos en la dicha.
Eran grandes letras
con panes y pescados.
El viento se paseaba
por las sílabas rojas en un profundo beso
de sabiduría y relámpago,
las imágenes como entretela general
moldeando el trigo de plata con raíces.
Voces fecundas propagándose entre
versares de gorjeo y edredones. Todo
eran melodías de flauta y de violines.
Pero un día el sol cambió de casa,
en un día llegaron las víboras con trajes,
con cuchillos, con hachas, con gasolina negra
a fulminar palabras hasta la desgracia. Cúspide
amistosa de rebaños en delirio. Monstruos
con túnicas rotas, saliendo
a devorar letras, madre eterna de la ciencia;
criminales de espada blanca destruyendo
mi poesía con rocas de funeral ahogado,
gritos, adioses, llanto mojado
en las carninas hojas de lámina arrastrada,
perfiles rotos hasta el cuello, poemas sepultados
con polvo de esqueleto mordaz,
foros sin respuestas de harina brincando;
¿qué pasó con la pulpa de la manzana verde
que todos mordíamos
sin lastimar la cera despeinada?
Soledad, emigración, tristeza;
nos han robado la casa de cristal enfurecido,
la sopa con las jergas volubles y en diamante,
la cuchara lectora que granizaba dedos
bajo el pálido decir argollado.
Pude ver con mis ojos la poesía derrumbándose,
pude ver con mis ojos a mis hermanos muriendo,
pude ver con mis ojos a mis versos llorando.
¿Ahora entienden por qué
el silencio cubrió la espada crepuscular
tapándole el capricho perfumado?
¿Ahora entienden por qué
el poeta se ha escondido tras el monte silábico
dejando fuera el humo de oro virgen?
Ahora entienden, hermanos,
.......ahora entienden… por qué.
que a menudo cubría las palabras con soda,
llenándolas de esqueletos y ranas.
Y me dirán, tal vez,
el sermón de la sal y de la harina,
intentando ocultar en sus gargantas
mi verso ahogado y mudo,
o envolviendo en sus plumas, mi dilema
que no tenía nombre todavía.
Permítanme contarles todo lo que yo he visto.
Yo llegué en una noche
de septiembre, con frío, con dolor
con llanto envuelto en sábanas de cobre
y merluzas de plata.
En mi perfil se detenía el gesto
marginado de Regin como una alcoba vieja.
Mis versos eran versos de trajín picaresco,
como plumas de un pájaro sin alas,
de esos que nunca vieron la esperanza.
Era un bello lugar
con frases y relojes. Nora,
venid, venid Solariana,
Gabriela, venid
desde tus prosas,
venid recordando aquellas palabras
que ahogábamos en la dicha.
Eran grandes letras
con panes y pescados.
El viento se paseaba
por las sílabas rojas en un profundo beso
de sabiduría y relámpago,
las imágenes como entretela general
moldeando el trigo de plata con raíces.
Voces fecundas propagándose entre
versares de gorjeo y edredones. Todo
eran melodías de flauta y de violines.
Pero un día el sol cambió de casa,
en un día llegaron las víboras con trajes,
con cuchillos, con hachas, con gasolina negra
a fulminar palabras hasta la desgracia. Cúspide
amistosa de rebaños en delirio. Monstruos
con túnicas rotas, saliendo
a devorar letras, madre eterna de la ciencia;
criminales de espada blanca destruyendo
mi poesía con rocas de funeral ahogado,
gritos, adioses, llanto mojado
en las carninas hojas de lámina arrastrada,
perfiles rotos hasta el cuello, poemas sepultados
con polvo de esqueleto mordaz,
foros sin respuestas de harina brincando;
¿qué pasó con la pulpa de la manzana verde
que todos mordíamos
sin lastimar la cera despeinada?
Soledad, emigración, tristeza;
nos han robado la casa de cristal enfurecido,
la sopa con las jergas volubles y en diamante,
la cuchara lectora que granizaba dedos
bajo el pálido decir argollado.
Pude ver con mis ojos la poesía derrumbándose,
pude ver con mis ojos a mis hermanos muriendo,
pude ver con mis ojos a mis versos llorando.
¿Ahora entienden por qué
el silencio cubrió la espada crepuscular
tapándole el capricho perfumado?
¿Ahora entienden por qué
el poeta se ha escondido tras el monte silábico
dejando fuera el humo de oro virgen?
Ahora entienden, hermanos,
.......ahora entienden… por qué.
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