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Desde la almohada

Sommbras

Poeta adicto al portal
.

Esta noche, el negro insiste
en ser siempre más lejano.

No sé si soy el amor o el sexo.

El beso que busca y rebusca,
el amor que busca el beso,
o viceversa.

Sé que el orgasmo,
mirando ese techo granulado,
inverosímil, descuidado,
es por donde el grito se hace carne.

Yo amanezco seco todos los días.

Me levanto caminando en círculos,
una vez y otra vez
alrededor de mi ombligo
pensando si el amor cabe en una gota.

El centro del universo está mi mano,
no os miento.

¿Qué hacer de pronto si fuera de la cocina
el amor pide más harina?
¿Quién decide amasar el amor
para hornear ese pan en ningun gozo?

La dulce vida y yo no tenemos parecido.

Únicamente la cama y el ordenador y el frigorífico
y este sonido viejo que rebota en las paredes.

Ah, sí,
y ese cielo,
donde cada noche
estrellas e ilusiones
se acurrucan en él.

(mueren los sueños que nos prometieron tantas cosas, cansado de liar, y liar,
secretas amarras con una desconocida, esta noche el sueño no llega y…
ya está, ya está, espera...)

(...inútil espera)


..
.


Chus Soriano




.
 
Estupendo tu poema, originalmente estupendo...inquietudes que pasan se soslayo anunciando ese sentir que a ratos nos carcome el alma.



Enhorabuena Sommbras,


Abrazo positivo
Buen 2011
mara
 

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