Maite Aranguren
Poeta que considera el portal su segunda casa
Travesía del desierto
Enterrada bajo la arena
Mezclada con la bruma
Perfilando una acuarela
Pinceladas de colores
Que se esfuman con la prisa
Picos, cubiertos de flores
De aves que en el cielo anidan
Llanto de espuma y de rabia
Que adolecen almas cautivas
Soles que muertos bailan
Al amargo son de sus desdichas
Cumbres olladas de esfuerzo
Tildadas de melancolía
Perfumes ácidos derramados
En tan bucólica mercancía
Piras candentes de brasas
Hirientes en las heridas
Que se agrietan con el tiempo
De las jornadas vividas
Desdicha del alma humana
Desdicha del solaz suspiro
Desdicha que se me escapa
Desdicha del ser querido
Enterrada bajo la arena
Mezclada con la bruma
Perfilando una acuarela
Pinceladas de colores
Que se esfuman con la prisa
Picos, cubiertos de flores
De aves que en el cielo anidan
Llanto de espuma y de rabia
Que adolecen almas cautivas
Soles que muertos bailan
Al amargo son de sus desdichas
Cumbres olladas de esfuerzo
Tildadas de melancolía
Perfumes ácidos derramados
En tan bucólica mercancía
Piras candentes de brasas
Hirientes en las heridas
Que se agrietan con el tiempo
De las jornadas vividas
Desdicha del alma humana
Desdicha del solaz suspiro
Desdicha que se me escapa
Desdicha del ser querido
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