Luis Gabriel
Poeta recién llegado
Desesperanza.
No es vida la negra luz,
¿que hay de esas hierbas
verdes que ayer crecían?
Si la ondulante voz récia
de la muerte que llevabas
estremeció su cruz
y su sangrienta guadaña
arrasó con sus raíces,
¿que,pués,será de las hierbas?
Si el agua nunca le llegó,
¿como,pués,crecerían?
Aún así seguían en pié,
como si Dios las sostuviera,
como si sus manos las cultivaran,
Pero¿que hay de esas hierbas?
Hierbas verdes de esperanzas
perdidas en tu descuido...
No es vida la negra luz,
¿que hay de esas hierbas
verdes que ayer crecían?
Si la ondulante voz récia
de la muerte que llevabas
estremeció su cruz
y su sangrienta guadaña
arrasó con sus raíces,
¿que,pués,será de las hierbas?
Si el agua nunca le llegó,
¿como,pués,crecerían?
Aún así seguían en pié,
como si Dios las sostuviera,
como si sus manos las cultivaran,
Pero¿que hay de esas hierbas?
Hierbas verdes de esperanzas
perdidas en tu descuido...
