Zulma Martínez
Mar azul...
Como un río sin fin, sin cauce definido,
inalcanzable, revuelto, errático,
te alejas por el bosque en silencio
con tu maleta de vientos,
con tus manos intangibles,
con el alma en suspenso.
Te veo en lo frío de un cierzo,
en la negrura de un abismo,
en la aspereza del invierno.
Eres ese instante irrepetible
pendiendo de la vorágine del tiempo;
una forma sin sombra,
siempre pasando,
siempre volviendo...
por la misma calle - tubo
de acero y plata,
con tus palabras olvidadas
en un absurdo afán
de escuchar tu propio eco.
Te circunda un aire frío y blando;
en él esparces lo turbio de tu mirada:
tormenta, furia, ventarrón, borrasca,
aguijones de lluvia helada.
Enarbolas, en banderola trágica,
tu consabida sonrisa falsa.
Como fatal vaticinio de nuestro ocaso
hay pájaros grises entre las ramas
y, en el cielo, unas hileras de nubes tristes.
Parecen constelaciones de lágrimas.
Un extraño manojo de mariposas blancas,
en súbito soplo vivo, les donan sus alas.
Me busco en tu espejo;
me arrebujo a la sombra de otros días;
en tus ojos rebusco tesoros perdidos,
pero ya no encuentro nada.
Sólo hay desazón
en el hálito sutil
de la desesperanza.
inalcanzable, revuelto, errático,
te alejas por el bosque en silencio
con tu maleta de vientos,
con tus manos intangibles,
con el alma en suspenso.
Te veo en lo frío de un cierzo,
en la negrura de un abismo,
en la aspereza del invierno.
Eres ese instante irrepetible
pendiendo de la vorágine del tiempo;
una forma sin sombra,
siempre pasando,
siempre volviendo...
por la misma calle - tubo
de acero y plata,
con tus palabras olvidadas
en un absurdo afán
de escuchar tu propio eco.
Te circunda un aire frío y blando;
en él esparces lo turbio de tu mirada:
tormenta, furia, ventarrón, borrasca,
aguijones de lluvia helada.
Enarbolas, en banderola trágica,
tu consabida sonrisa falsa.
Como fatal vaticinio de nuestro ocaso
hay pájaros grises entre las ramas
y, en el cielo, unas hileras de nubes tristes.
Parecen constelaciones de lágrimas.
Un extraño manojo de mariposas blancas,
en súbito soplo vivo, les donan sus alas.
Me busco en tu espejo;
me arrebujo a la sombra de otros días;
en tus ojos rebusco tesoros perdidos,
pero ya no encuentro nada.
Sólo hay desazón
en el hálito sutil
de la desesperanza.
