Amor, existe un filo niquelado
dispuesto a cercenar palabras quietas,
moribundas, escuálidas, discretas;
de nuestro espacio tiempo aniquilado.
Unidas por ombligo troquelado
nuestras efigies danzan en carpetas
de tinta con sus tramas incompletas.
Crepúsculo de asunto liquidado.
Los círculos cerrados a nivel
con brazos y cabezas de soporte
que jamás izarán ningún dintel.
Una leve presión precede al corte
que deshace nosotros de papel.
Allí se dormirán tu Sur, mi Norte.
Última edición:
