AlejandroCifuente
Poeta recién llegado
Más etéreo que el canto solitario de una rosa volando entre las nubes, que las turbias venas
arrastrando los desechos (urgentes vicios de un torrente desgarrado en el principio),
que estas alas corrompidas sobre el mármol que existe en la pendiente de los arcoíris y
que el viernes ausente, de gatillos enredados que golpean nuestra última cerradura
Así era tu crisol de espinas. Como murmullos quietos disfrazados de una eternidad impenetrable,
como lentos precipicios que se derraman sobre sí mismos en la profundidad del aire.
Porque las constelaciones que me amparan derribaron los ladrillos que entretejían nuestra piel
y las gaviotas fueron firmes como burbujas volando sobre el agua de una vasija quebrada
mientras los ritos de la aurora calentaban las entrañas del frio para cambiar su vestido.
Por eso las noches parecían trigales incendiados cuando los árboles parián una lluvia de estrellas,
cuando las migajas de vino despertaban de su letargo más lejano.
Y sin embargo, los callados lamentos de tu ocaso aun desnudaban su pelaje en nuestra mesa,
la del otoño perdido entre las tristes luciérnagas del mediodía.
Cuándo el principio comenzó a consumirnos con el humo de tus cenizas.
Fue en ese instante en que las sombras dejaron de extinguirse
y los heraldos de la luna partieron un cuarto despoblado en su última frontera.
arrastrando los desechos (urgentes vicios de un torrente desgarrado en el principio),
que estas alas corrompidas sobre el mármol que existe en la pendiente de los arcoíris y
que el viernes ausente, de gatillos enredados que golpean nuestra última cerradura
Así era tu crisol de espinas. Como murmullos quietos disfrazados de una eternidad impenetrable,
como lentos precipicios que se derraman sobre sí mismos en la profundidad del aire.
Porque las constelaciones que me amparan derribaron los ladrillos que entretejían nuestra piel
y las gaviotas fueron firmes como burbujas volando sobre el agua de una vasija quebrada
mientras los ritos de la aurora calentaban las entrañas del frio para cambiar su vestido.
Por eso las noches parecían trigales incendiados cuando los árboles parián una lluvia de estrellas,
cuando las migajas de vino despertaban de su letargo más lejano.
Y sin embargo, los callados lamentos de tu ocaso aun desnudaban su pelaje en nuestra mesa,
la del otoño perdido entre las tristes luciérnagas del mediodía.
Cuándo el principio comenzó a consumirnos con el humo de tus cenizas.
Fue en ese instante en que las sombras dejaron de extinguirse
y los heraldos de la luna partieron un cuarto despoblado en su última frontera.
Última edición:
