Despojos
Necrosada en el revés de la luna,
febril, intentando huir de la noche
sin espinas en el hipotético
abandono de la semilla carnívora
del destino.
Las flores de mayo pronto se
marchitan en la descompuesta
lengua de los años,
en el hambre perenne de
esta muerte húmeda y sangrante.
Los límites son pocos
y la existencia rompe los
hilos de la marioneta en que
me he convertido;
pronto caen noctámbulos
y pretéritos los segmentos
que suelen esculpir esta blandura
y paradójica coraza de
piedra fundida
Necrosada en el revés de la luna,
febril, intentando huir de la noche
sin espinas en el hipotético
abandono de la semilla carnívora
del destino.
Las flores de mayo pronto se
marchitan en la descompuesta
lengua de los años,
en el hambre perenne de
esta muerte húmeda y sangrante.
Los límites son pocos
y la existencia rompe los
hilos de la marioneta en que
me he convertido;
pronto caen noctámbulos
y pretéritos los segmentos
que suelen esculpir esta blandura
y paradójica coraza de
piedra fundida
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