Después de tu poema solo hay rastro de viejas
palabras, cenizas de viejas fogatas, solo el rastro
de el cause de un viejo rió muerto de soledad.
Después de tu poema es tu presencia, tan hermosa,
tan lejana como el sonido de las rocas cuando
tocan a fondo el mar. Es tanta la lejanía que no
quiero creerlo, te quiero tanto que es imposible
ignorarlo.
Ya no quedan personas ¿a quien escribiré? Si después
de tu poema solo hay dos colores y todo es
oscuridad, si las palabras que fluían a tu mar lejano
se han secado y los barcos con tus poemas han
solo visto el naufragio.
Te apartaste es verdad, no hay cura para los estados
de la mente ¿y mis dudas? No hay quien guié mi
pensar.
El amor es indiferente a quien pretende elogiarlo y
se arroja a los brazos del que solo quiere dañarlo.
el mar borra todo en su orilla, y la brisa suave se
torna más fuerte que el huracán.
Un corazón herido, una ilusión derrotada, un amor
luchando una guerra sin comprender el idioma de
la espada. Dos manos vacías esperando ser colmadas
de caricias, de momentos, de utopías, de amor.
Me consumes y ya lo sabes, me destruyes y no te
importa, ¿Por qué no me diste cuartel en esta cruzada?
si aun agonizando lucho por ti, tierra santa.
Mi ultimo verso el mas difícil de escribir, para que
escribirlo, si después de tu poema todo llega a su
fin.
F A R E
(El amor es una costumbre que tambien se pierde)
palabras, cenizas de viejas fogatas, solo el rastro
de el cause de un viejo rió muerto de soledad.
Después de tu poema es tu presencia, tan hermosa,
tan lejana como el sonido de las rocas cuando
tocan a fondo el mar. Es tanta la lejanía que no
quiero creerlo, te quiero tanto que es imposible
ignorarlo.
Ya no quedan personas ¿a quien escribiré? Si después
de tu poema solo hay dos colores y todo es
oscuridad, si las palabras que fluían a tu mar lejano
se han secado y los barcos con tus poemas han
solo visto el naufragio.
Te apartaste es verdad, no hay cura para los estados
de la mente ¿y mis dudas? No hay quien guié mi
pensar.
El amor es indiferente a quien pretende elogiarlo y
se arroja a los brazos del que solo quiere dañarlo.
el mar borra todo en su orilla, y la brisa suave se
torna más fuerte que el huracán.
Un corazón herido, una ilusión derrotada, un amor
luchando una guerra sin comprender el idioma de
la espada. Dos manos vacías esperando ser colmadas
de caricias, de momentos, de utopías, de amor.
Me consumes y ya lo sabes, me destruyes y no te
importa, ¿Por qué no me diste cuartel en esta cruzada?
si aun agonizando lucho por ti, tierra santa.
Mi ultimo verso el mas difícil de escribir, para que
escribirlo, si después de tu poema todo llega a su
fin.
F A R E
(El amor es una costumbre que tambien se pierde)
