jockzell
Poeta reconocido en el portal
Día para morir
Este es un buen día para morir
Las lombrices nadan en charcos de sal
y una mariposa estéril me arropa en sus alas de pergamino,
me he vuelto incendiario por encontrar piel en la luz,
sin saber que aún esos ojos son dos bujías
que el tiempo respira
Marioneta soy de tus manos,
si no me chupas entre la envergadura de tus dedos,
me maniobras con hilos grises,
-caminas-,
como buscándome en la pradera,
lamiendo en intervalos de lluvia monocromática
cada trozo de piel desintegrado en la arena.
y una mariposa estéril me arropa en sus alas de pergamino,
me he vuelto incendiario por encontrar piel en la luz,
sin saber que aún esos ojos son dos bujías
que el tiempo respira
Marioneta soy de tus manos,
si no me chupas entre la envergadura de tus dedos,
me maniobras con hilos grises,
-caminas-,
como buscándome en la pradera,
lamiendo en intervalos de lluvia monocromática
cada trozo de piel desintegrado en la arena.
Este es un buen día para morir
No hay magma que rebose el pequeño volcán
de humo en el que me encuentro.
La lengua fluctúa en verdes y ácidos néctares
y la sal ya no se escose en las heridas.
de humo en el que me encuentro.
La lengua fluctúa en verdes y ácidos néctares
y la sal ya no se escose en las heridas.
Voy,
subiendo los eslabones
sin llegar a ningún lugar
para descansar mis restos,
-y esta fiel angustia -
subiendo los eslabones
sin llegar a ningún lugar
para descansar mis restos,
-y esta fiel angustia -
A la media noche
caerá la marquesina violeta
y se detendrá en mis gélidos párpados.
caerá la marquesina violeta
y se detendrá en mis gélidos párpados.
Este es un buen día para morir
Tornasoles bailan en tonadas
de luna pecaminosa,
ya su barniz no me seduce
entre almibares y almizcle de amor.
Sujeto estoy,
a la peyorativa de verle
por última vez sobre el espejo del recuerdo.
Tornasoles bailan en tonadas
de luna pecaminosa,
ya su barniz no me seduce
entre almibares y almizcle de amor.
Sujeto estoy,
a la peyorativa de verle
por última vez sobre el espejo del recuerdo.
Este es un buen día para morir
La poesía se oculta de mí, y sobre
el enjambre de unos cuervos grises
enredaría la pita de mi silencio,
el enjambre de unos cuervos grises
enredaría la pita de mi silencio,
con ellos me iría hasta el fin
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