El mentiroso
Poeta recién llegado
[FONT="]V
[FONT="]
[FONT="]Me pierdo en los libros. Estoy tan lleno de tantas vidas y experiencias, que las estupideces y parrafadas me salen por las orejas. Es un incordio limpiarlas luego, son escurridizas.
[FONT="]A veces me asusto. Es como si tuviera a toda la humanidad sobre mis hombros, con todos sus pensamientos, con todas las filosofías que tardaría siglos en elaborar en mi cerebro. Un día explotará y ensuciará un muro. ¡Échele las culpas a Platón, señor barrendero, yo soy inocente como un niño sin cabeza a la puerta de la estación!
[FONT="]Malditas sirenas, como follan al silencio, las muy malditas
[FONT="]
[FONT="]VI
[FONT="]
[FONT="]Estoy pensando en seguir una línea argumental
[FONT="]Fabricar mi vida, como si fuera una película de Hitchcock, con su comienzo, su trama y su final. Me interesa sobre todo el final, siempre tan sorprendente. El mío seguro es mediocre, como el comienzo.
[FONT="]Bueno aún estoy a tiempo de remediarlo.
[FONT="]Pero !joder! la goma de borrar no funciona bien con mis recuerdos. Bah, le preguntaré al quiosquero por una mejor, cuando baje al mundo, en la próxima década.
[FONT="]Lo que me sobra es caspa.
[FONT="]
[FONT="]VII
[FONT="]
[FONT="]Hay una guitarra llorando y un saxo desgarrándose en alguna esquina de Nueva York. Los huelo desde aquí. ¿Les podré acompañar con mi llanto? Que voy a poder. Siempre ando desafinado.
[FONT="]Bueno tal vez el día de hoy (o de ayer) sea mejor que el absolutamente posterior, no sé, me ronda una hormiga por la cabeza.
[FONT="]Hoy vi un cuadro de Dalí. Casi podía sentir su bigote alocado tras mi nuca.
[FONT="]Le pregunté "¿Te gusta?" Respondió, masticando las palabras y escupiendo sangre "Que me va gustar. El que lo pintó es un gilipollas"
[FONT="]Sí, realmente las fotos de carné nunca hacen justicia.
[FONT="]Día séptimo
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[FONT="]Me pierdo en los libros. Estoy tan lleno de tantas vidas y experiencias, que las estupideces y parrafadas me salen por las orejas. Es un incordio limpiarlas luego, son escurridizas.
[FONT="]A veces me asusto. Es como si tuviera a toda la humanidad sobre mis hombros, con todos sus pensamientos, con todas las filosofías que tardaría siglos en elaborar en mi cerebro. Un día explotará y ensuciará un muro. ¡Échele las culpas a Platón, señor barrendero, yo soy inocente como un niño sin cabeza a la puerta de la estación!
[FONT="]Malditas sirenas, como follan al silencio, las muy malditas
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[FONT="]VI
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[FONT="]Estoy pensando en seguir una línea argumental
[FONT="]Fabricar mi vida, como si fuera una película de Hitchcock, con su comienzo, su trama y su final. Me interesa sobre todo el final, siempre tan sorprendente. El mío seguro es mediocre, como el comienzo.
[FONT="]Bueno aún estoy a tiempo de remediarlo.
[FONT="]Pero !joder! la goma de borrar no funciona bien con mis recuerdos. Bah, le preguntaré al quiosquero por una mejor, cuando baje al mundo, en la próxima década.
[FONT="]Lo que me sobra es caspa.
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[FONT="]VII
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[FONT="]Hay una guitarra llorando y un saxo desgarrándose en alguna esquina de Nueva York. Los huelo desde aquí. ¿Les podré acompañar con mi llanto? Que voy a poder. Siempre ando desafinado.
[FONT="]Bueno tal vez el día de hoy (o de ayer) sea mejor que el absolutamente posterior, no sé, me ronda una hormiga por la cabeza.
[FONT="]Hoy vi un cuadro de Dalí. Casi podía sentir su bigote alocado tras mi nuca.
[FONT="]Le pregunté "¿Te gusta?" Respondió, masticando las palabras y escupiendo sangre "Que me va gustar. El que lo pintó es un gilipollas"
[FONT="]Sí, realmente las fotos de carné nunca hacen justicia.
[FONT="]Día séptimo
