ivoralgor
Poeta fiel al portal
[FONT="]Los ojos recorren en silencio las letras que opacas se ciñen al papel. Es la primera vez que escribo desde que las manos se negaron a hacerlo. Era preciso que sintieran las ansias de absorber el sabor madera del lápiz. La rosa que se baña en el jardín se desnuda lentamente para tomar el sol. La algarabía de los sueños vuelve sin reparos al ápice de una gota de rocío.
[FONT="]La resistencia frágil de un recuerdo me tomó por sorpresa al tomar el chocolate al desayunar. La voz distante de los manglares se incinera con el frío vendaval que sacudió la caricia que dejé postrada en el camastro. Se hace tarde para colmar al cuerpo de calor solitario. Ahí, en aquel lugar de opulenta melancolía, se distorsiona el rostro de la piel francamente decidida a renovarse con una caricia sintética.
[FONT="] ¿Qué hace falta? La muerte se apresta a contagiarle a las guirnaldas la hermosura de la inequívoca despedida. Dejo en el buró los espejuelos de esqueleto cuarteado y lentes rayados. Es la segunda vez que sonrío desde que la vida se fue así nada más. La primera fue cuando vi morir el soneto de grafos invisibles.
[FONT="]Amor sin cautela La frase se despegó de una laguna nívea en la que oscilaba en sus orillas un llanto. Hace mucho que no veo la luna brillar. Inútil es insistir verla cuando no quiere salir. Me duele el cayo del dedo medio de la mano derecha, se ha roto la punta del lápiz. Cierro los ojos. Es la última vez que escribo. Escribo con sangre mi muerte.
[FONT="]La resistencia frágil de un recuerdo me tomó por sorpresa al tomar el chocolate al desayunar. La voz distante de los manglares se incinera con el frío vendaval que sacudió la caricia que dejé postrada en el camastro. Se hace tarde para colmar al cuerpo de calor solitario. Ahí, en aquel lugar de opulenta melancolía, se distorsiona el rostro de la piel francamente decidida a renovarse con una caricia sintética.
[FONT="] ¿Qué hace falta? La muerte se apresta a contagiarle a las guirnaldas la hermosura de la inequívoca despedida. Dejo en el buró los espejuelos de esqueleto cuarteado y lentes rayados. Es la segunda vez que sonrío desde que la vida se fue así nada más. La primera fue cuando vi morir el soneto de grafos invisibles.
[FONT="]Amor sin cautela La frase se despegó de una laguna nívea en la que oscilaba en sus orillas un llanto. Hace mucho que no veo la luna brillar. Inútil es insistir verla cuando no quiere salir. Me duele el cayo del dedo medio de la mano derecha, se ha roto la punta del lápiz. Cierro los ojos. Es la última vez que escribo. Escribo con sangre mi muerte.
