Lorena.
Poeta asiduo al portal
Dicen que el amor, no es mirarlo y sentir sensaciones,
que es no haber sentido lo que yo por él siento,
ríen cuando les comento de mis emociones;
se burlan creyendo que solo tengo obsesiones,
que simplemente sueño con lo que no es y no va ser.
Si son tan sabios en el amor, en los sentimientos,
porque no logran explicarme esto que en mi pecho nace;
como una semilla pequeña y vulnerable,
cuan si estuviese viendo posarse la luna a medianoche,
esperando encontrarlo a él en su blancor.
Respóndanme ustedes que creen que estoy inconsciente,
afirman que solo es absurdo e incomprensible,
este sentimiento que se aloja en mi creer,
esto que impulsa a mi pecho a confesar que es profundo e inmutable;
el sentimiento que murió con el tiempo y ahora nace otra vez.
Estas sensaciones que alteran mi sueño,
que obligan a contar y a escribir en palabras lo que no puedo decir,
los sueños que tengo cuando lo vi aquella ocasión,
sus forma de ser me cautivó;
me enamoró es por eso que hoy solo vivo pensando en él.
Explíquenme ustedes que me condenan al desasosiego,
ustedes que creen y afirman que no es amor lo que concibo en mi pecho,
qué es entonces esto que me hace anhelarlo;
querer sentirlo tan cerca, gritarle lo que mi corazón me dicta,
estas frases que nacen de la nada al recordarlo
Díganme que es esto, si no es amor
qué es el amor, si no son estos síntomas lo que florecen,
díganme qué es el amor, si no es lo que yo por él ansió;
estas sensaciones que al pensarlo me hacen escribir, soñar y sonreír.
Díganme qué es esto sin no es amor
que es no haber sentido lo que yo por él siento,
ríen cuando les comento de mis emociones;
se burlan creyendo que solo tengo obsesiones,
que simplemente sueño con lo que no es y no va ser.
Si son tan sabios en el amor, en los sentimientos,
porque no logran explicarme esto que en mi pecho nace;
como una semilla pequeña y vulnerable,
cuan si estuviese viendo posarse la luna a medianoche,
esperando encontrarlo a él en su blancor.
Respóndanme ustedes que creen que estoy inconsciente,
afirman que solo es absurdo e incomprensible,
este sentimiento que se aloja en mi creer,
esto que impulsa a mi pecho a confesar que es profundo e inmutable;
el sentimiento que murió con el tiempo y ahora nace otra vez.
Estas sensaciones que alteran mi sueño,
que obligan a contar y a escribir en palabras lo que no puedo decir,
los sueños que tengo cuando lo vi aquella ocasión,
sus forma de ser me cautivó;
me enamoró es por eso que hoy solo vivo pensando en él.
Explíquenme ustedes que me condenan al desasosiego,
ustedes que creen y afirman que no es amor lo que concibo en mi pecho,
qué es entonces esto que me hace anhelarlo;
querer sentirlo tan cerca, gritarle lo que mi corazón me dicta,
estas frases que nacen de la nada al recordarlo
Díganme que es esto, si no es amor
qué es el amor, si no son estos síntomas lo que florecen,
díganme qué es el amor, si no es lo que yo por él ansió;
estas sensaciones que al pensarlo me hacen escribir, soñar y sonreír.
Díganme qué es esto sin no es amor
