Isaías Súvel
Me gusta más el seudónimo ARREBATADO DE TERNURA.-
DISEÑO
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El diseño oscuro y tenebroso
de la noche
donde ataca y arremete con vileza
el amor en su pasión
con su eufórico ritual
profano y religioso;
me dice que aquella mariposa,
aquella nube compuesta
de rosas y guirnaldas,
ese pensamiento abstracto
aquel manojo de sueños
ese manjar blanco
esa rueda lisa como seda
tersa y lisa más que un alma
intocable alma.
Ese éter sin dueño
ese sueño,
en una noche de brega, de batalla
de empresa de sudores
de esfuerzos y ansias puras,
y rojas como vergüenza de manzanas
de euforias duras, sin escala,
en un proyecto no calculado
ni pensado, ni soñado
se le escapó de las manos
como siempre a la pasión.
Me dijo aquella noche,
esa noche con tristeza,
que ese beso de los cuentos
traspasó los límites de la ternura
en la cual está encuadrado,
encriptado y confinado
llegando a la locura,
esa que solo da el amor mejor armado
que casi desarmado
casi entumecido de devoto
ama
en euforia trascendente
en relámpago y tormenta,
sismo fuerte,
adoración;
Y a esa rosa blanca
vulnerable y expuesta
la deshizo completamente;
la deshiló,
la renegó.
La hizo renunciar a sus columnas
y fundamentos conceptuales,
a su ideario, su ideología
su política, su religión.
Esa noche ( y otras tantas )
sudadas y bramadas
desgarradas de gemidos guturales
primitivos y ordinarios,
destruyó su esencia de pensamiento en el agua,
¡oh que crimen tan horrendo¡
¡que sacrilegio tan profano¡
¡que hecatombe!:
destruir en una noche de pasiones
y tantas otras
la sutileza más alta de la vida
la suavidad más cara
la mejor concebida
la intangibilidad más prohibida:
¡oh sublime femineidad!
¡oh perfecto espectro celestial¡
!fantasma angelical!
!acabada fantasía!
!perfectísima mujer!
sacrificada noche a noche
sin requiem ni responso
sin que nadie te llore.
Vean camaradas
y correligionarios
vean como muere tantas veces
el diseño más perfecto de ternura
de solo ternura
únicamente ternura
la esencia de mujer
el alma femenina.
Vean como muere
la dulzura
la blancura
la tibieza
la inocencia
la dolencia ahí lejana
oculta entre campanas y flores
esperando los llantos
los sollozos
de las más suaves caricias
Vean como muere en las noches
acribillada absurdamente
de delirio y de pasión:
Vean como muere en las trincheras
la esencia femenina:
ese algo,
que parece que no existe,
que es un sueño, una quimera
una utopía pasajera,
un resuello de la vida
una batalla de imposibles
riquezas mal habidas.
Como muere guerreando
enamorada,
ahí sola y solitaria,
consigo misma,
de la manera como muere
el hombre tantas veces
en una y tantas guerras.
Admirable hombre y sacerdote,
¡Gran quijote de la nada!
Vean la femineidad,
vean como muere en el combate
como se desarma en un espejo
la esencia más onírica
más etérea e intangible:
la esencia de una dama.
Diseño de sueño,
solo sueño.
De inexistencia.
Vean como muere en la batalla,
la esencia de su concepción.
&&&&&&
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El diseño oscuro y tenebroso
de la noche
donde ataca y arremete con vileza
el amor en su pasión
con su eufórico ritual
profano y religioso;
me dice que aquella mariposa,
aquella nube compuesta
de rosas y guirnaldas,
ese pensamiento abstracto
aquel manojo de sueños
ese manjar blanco
esa rueda lisa como seda
tersa y lisa más que un alma
intocable alma.
Ese éter sin dueño
ese sueño,
en una noche de brega, de batalla
de empresa de sudores
de esfuerzos y ansias puras,
y rojas como vergüenza de manzanas
de euforias duras, sin escala,
en un proyecto no calculado
ni pensado, ni soñado
se le escapó de las manos
como siempre a la pasión.
Me dijo aquella noche,
esa noche con tristeza,
que ese beso de los cuentos
traspasó los límites de la ternura
en la cual está encuadrado,
encriptado y confinado
llegando a la locura,
esa que solo da el amor mejor armado
que casi desarmado
casi entumecido de devoto
ama
en euforia trascendente
en relámpago y tormenta,
sismo fuerte,
adoración;
Y a esa rosa blanca
vulnerable y expuesta
la deshizo completamente;
la deshiló,
la renegó.
La hizo renunciar a sus columnas
y fundamentos conceptuales,
a su ideario, su ideología
su política, su religión.
Esa noche ( y otras tantas )
sudadas y bramadas
desgarradas de gemidos guturales
primitivos y ordinarios,
destruyó su esencia de pensamiento en el agua,
¡oh que crimen tan horrendo¡
¡que sacrilegio tan profano¡
¡que hecatombe!:
destruir en una noche de pasiones
y tantas otras
la sutileza más alta de la vida
la suavidad más cara
la mejor concebida
la intangibilidad más prohibida:
¡oh sublime femineidad!
¡oh perfecto espectro celestial¡
!fantasma angelical!
!acabada fantasía!
!perfectísima mujer!
sacrificada noche a noche
sin requiem ni responso
sin que nadie te llore.
Vean camaradas
y correligionarios
vean como muere tantas veces
el diseño más perfecto de ternura
de solo ternura
únicamente ternura
la esencia de mujer
el alma femenina.
Vean como muere
la dulzura
la blancura
la tibieza
la inocencia
la dolencia ahí lejana
oculta entre campanas y flores
esperando los llantos
los sollozos
de las más suaves caricias
Vean como muere en las noches
acribillada absurdamente
de delirio y de pasión:
Vean como muere en las trincheras
la esencia femenina:
ese algo,
que parece que no existe,
que es un sueño, una quimera
una utopía pasajera,
un resuello de la vida
una batalla de imposibles
riquezas mal habidas.
Como muere guerreando
enamorada,
ahí sola y solitaria,
consigo misma,
de la manera como muere
el hombre tantas veces
en una y tantas guerras.
Admirable hombre y sacerdote,
¡Gran quijote de la nada!
Vean la femineidad,
vean como muere en el combate
como se desarma en un espejo
la esencia más onírica
más etérea e intangible:
la esencia de una dama.
Diseño de sueño,
solo sueño.
De inexistencia.
Vean como muere en la batalla,
la esencia de su concepción.
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