MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
Tirado en el sofá.
Los pies encima de la mesa.
Al lado el cenicero.
Al otro la botella.
La luz ya fue cortada
luego de tres avisos.
El placard está abierto,
hay ropas en la cama.
En el suelo hay hormigas
y maletas.
El teléfono roto.
Las ventanas cerradas.
Y aquí enfrente estás tú
mirándome a la cara...
Supongo que me hablas.
Los pies encima de la mesa.
Al lado el cenicero.
Al otro la botella.
La luz ya fue cortada
luego de tres avisos.
El placard está abierto,
hay ropas en la cama.
En el suelo hay hormigas
y maletas.
El teléfono roto.
Las ventanas cerradas.
Y aquí enfrente estás tú
mirándome a la cara...
Supongo que me hablas.
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