jagüey
Poeta recién llegado
Este poema lo vuelvo a publicar después de haberlo retirado del foro por un tiempo, referente a mi experiencia en Afganistán con el ejército de EEUU:
Naturaleza artificial,
entre dientes crujiendo
polvo y cemento
armas y planes
hierros y telas
vibraciones, lanzamientos.
Muerto el gozo
de contemplar un árbol:
escudo de viles engaños,
sin saber si caerá
víctima del guerrillero
o quizás del leñador
en un futuro mutilado.
Padre campesino,
otrora hermano mío,
te miro a los ojos;
te otorgo mi manzana
y me devuelves tu granada.
Verde mi uniforme
blanco tu vestido
roja nuestra sangre,
hasta eso da lo mismo
¡Insolentes viñas,
no me acojáis!
Las minas
os vuelven amenazas.
¡Lozanos campos,
no quiero vuestro descanso!
En cada milpa
yace un soldado.
Criterio sombrío me domina,
mas no no soy yo
quien carga esta carabina.
De otro infante es este morrión
presenciando mis conflictos,
impregnado de mi olor.
Veterano de cavilaciones es
aquél, sin vida propia,
vasallo de armas ajenas,
del deber repleto,
reclamando mi morena,
¡trazándole mis versos!
Esperando el momento
de herir o ser herido,
rebuscando entre vientos,
haciéndose volar,
y a veces, encontrando
su tiempo de soñar.
Naturaleza artificial,
entre dientes crujiendo
polvo y cemento
armas y planes
hierros y telas
vibraciones, lanzamientos.
Muerto el gozo
de contemplar un árbol:
escudo de viles engaños,
sin saber si caerá
víctima del guerrillero
o quizás del leñador
en un futuro mutilado.
Padre campesino,
otrora hermano mío,
te miro a los ojos;
te otorgo mi manzana
y me devuelves tu granada.
Verde mi uniforme
blanco tu vestido
roja nuestra sangre,
hasta eso da lo mismo
¡Insolentes viñas,
no me acojáis!
Las minas
os vuelven amenazas.
¡Lozanos campos,
no quiero vuestro descanso!
En cada milpa
yace un soldado.
Criterio sombrío me domina,
mas no no soy yo
quien carga esta carabina.
De otro infante es este morrión
presenciando mis conflictos,
impregnado de mi olor.
Veterano de cavilaciones es
aquél, sin vida propia,
vasallo de armas ajenas,
del deber repleto,
reclamando mi morena,
¡trazándole mis versos!
Esperando el momento
de herir o ser herido,
rebuscando entre vientos,
haciéndose volar,
y a veces, encontrando
su tiempo de soñar.
