Domingo De Pascuas

Domingo de pascuas, de resurrección,
y aquí todo parece muerto,
la casa ,silenciosa y gris
las sillas, la mesa, los vasos,
todo vacío, sin huellas de transito,
sola yo, queriendo respirar..
Miro de reojo,
mi cristo sigue allí colgado en su cruz,
eternidad que se queda en los caminos,
como un bálsamo de los días vividos.
No hay nada aquí,
solo unos días que se aprestan a partir,
me consuelo inventando
que en algún lugar
un poeta piensa en mi, y sigo aquí.
Domingo de pascuas, de resurrección,
y aquí todo parece muerto,
solo el viento gime afuera,
tirando por tierra las ultimas flores del jardín.
Afuera es otoño,
aquí ya se instalo el invierno,
mientras tanto,
por enfrente el ahora pasa.


*si se acaba este milagro,¿en que calle moriré?

No se cuándo cae un domingo de pascuas o dónde cae, pero reconozco las caras de domingo en la Iglesia de mi infancia y las señoras que se iban a confesarle el adulterio a un cura bohemio que solia beberse la sangre de cristo entre las misas. Yo no se de crucifijos pero entiendo el porqué de las puertas cerradas en cualquier dia repleto de viento o de nostalgia. yo no sé casi de nada pero presiento tu melancolia ese día y te imagino mirando de reojo en un rincón cualquiera los labios sangrantes de tu amante.
Yo sé muy pocas cosas y quizá nunca pude entender este poema. quizá también andaba echandole aldaba a la pueta de mi alma antes de que se me escapara otro poema, quizas si estado o no estado tumbando petalos en el patio de tu casa, lo que si es seguro es que soñaba contigo ...pero en esos días a lo mejor no era yo poeta y para qué decirlo entonces. a lo mejor fue así ..a lo mejor. la vaina conmigo amiga mia, es que por enfrente..lo que pasa es el olvido.

poesiacarnivora dijo:

Domingo de pascuas, de resurrección,
y aquí todo parece muerto,
la casa ,silenciosa y gris
las sillas, la mesa, los vasos,
todo vacío, sin huellas de transito,
sola yo, queriendo respirar..
Miro de reojo,
mi cristo sigue allí colgado en su cruz,
eternidad que se queda en los caminos,
como un bálsamo de los días vividos.
No hay nada aquí,
solo unos días que se aprestan a partir,
me consuelo inventando
que en algún lugar
un poeta piensa en mi, y sigo aquí.
Domingo de pascuas, de resurrección,
y aquí todo parece muerto,
solo el viento gime afuera,
tirando por tierra las ultimas flores del jardín.
Afuera es otoño,
aquí ya se instalo el invierno,
mientras tanto,
por enfrente el ahora pasa.


*si se acaba este milagro,¿en que calle moriré?

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Aqui, en España, los domingos de pascua son alegres y bulliciosos, como sintiendo la ya entrada primavera en el hemisferio norte. Se advierte soledad en tu versos. Puertas cerradas y viento que gime, soledad del alma. Genial tu poema amiga.

Un beso.

Intensa tristeza en tu poema. Bien reflejada en unos versos realmente descriptivos. Felicidades