PEQUEÑO GRANITO DE ANIS
Poeta asiduo al portal
Hoy las musas
mudas; se perdieron.
No están.
El parnaso luce triste.
No hablan más,
como antes al oído
del poeta ingnoto,
aún no florecido.
Callados de amor
los mundos,
sobre lirios vagan
sin las musas.
¿Será qué por el
sol se han consumido?
¿Cómo girasoles,
ciegos y fríos?
Hoy no hay musas,
en el sueño efímero
extraviadas van
locas, sin dueño.
¡No más términos
ocultos¡ Visiones en
el umbral se quedaron
solas, al horizonte.
¡Callado han las musas!
La pluma está muerta.
Triste alma cargada
la del poeta sordo
Hoy las musas se perdieron ©
mudas; se perdieron.
No están.
El parnaso luce triste.
No hablan más,
como antes al oído
del poeta ingnoto,
aún no florecido.
Callados de amor
los mundos,
sobre lirios vagan
sin las musas.
¿Será qué por el
sol se han consumido?
¿Cómo girasoles,
ciegos y fríos?
Hoy no hay musas,
en el sueño efímero
extraviadas van
locas, sin dueño.
¡No más términos
ocultos¡ Visiones en
el umbral se quedaron
solas, al horizonte.
¡Callado han las musas!
La pluma está muerta.
Triste alma cargada
la del poeta sordo
Hoy las musas se perdieron ©