Isaías Súvel
Me gusta más el seudónimo ARREBATADO DE TERNURA.-
DONDE LOS POETAS MUEREN
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En éste pantano azul de ardores,
de miradas finas;
de delicadezas y rubores;
de ingravidez e intangibilidad,
se hunden los amores.
Beben hasta el fondo la copa de ese alcohol,
que evade de la mente,
toda noción.
Toda noción de tiempos y espacios;
de números y percepciones;
donde la razón no tiende los lazos.
En éste pantano azul,
de un enero de diciembre;
donde lo importante es el sentir,
es el corazón sin más curtiembre.
Donde la regla del vivir,
está regida solo por la emoción.
Donde no existe mensura;
ni pesas, ni medidas,
ni calibración.
Donde las matemáticas,
son solo una moda trascendida.
Dónde pesan sin báscula;
dónde se escribe sin bolígrafo;
dónde llorar es la vida.
Donde el corazón
está de entrada y salida.
Dónde las heridas están siempre de un lado,
dónde los versos han sido asesinados.
Dónde las lágrimas corren a destajo,
lágrimas baratas, con y sin atajos
lágrimas traidoras
lágrimas pensantes
lágrimas que calculan a opíparos amantes
lágrimas que amarran
lágrimas bizarras
lágrimas que caen solo por caer
En éste pantano azul
de un morado blanquecino de mañanas
y de un beige muy negro de naranjas
dónde al corazón lo han inundado
lo mismo que a los ojos y a los brazos
dónde las letras han naufragado.
Dónde aquel pie es el que puede.
En éste pantano azul,
dónde los poetas mueren.
&&&&&&
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En éste pantano azul de ardores,
de miradas finas;
de delicadezas y rubores;
de ingravidez e intangibilidad,
se hunden los amores.
Beben hasta el fondo la copa de ese alcohol,
que evade de la mente,
toda noción.
Toda noción de tiempos y espacios;
de números y percepciones;
donde la razón no tiende los lazos.
En éste pantano azul,
de un enero de diciembre;
donde lo importante es el sentir,
es el corazón sin más curtiembre.
Donde la regla del vivir,
está regida solo por la emoción.
Donde no existe mensura;
ni pesas, ni medidas,
ni calibración.
Donde las matemáticas,
son solo una moda trascendida.
Dónde pesan sin báscula;
dónde se escribe sin bolígrafo;
dónde llorar es la vida.
Donde el corazón
está de entrada y salida.
Dónde las heridas están siempre de un lado,
dónde los versos han sido asesinados.
Dónde las lágrimas corren a destajo,
lágrimas baratas, con y sin atajos
lágrimas traidoras
lágrimas pensantes
lágrimas que calculan a opíparos amantes
lágrimas que amarran
lágrimas bizarras
lágrimas que caen solo por caer
En éste pantano azul
de un morado blanquecino de mañanas
y de un beige muy negro de naranjas
dónde al corazón lo han inundado
lo mismo que a los ojos y a los brazos
dónde las letras han naufragado.
Dónde aquel pie es el que puede.
En éste pantano azul,
dónde los poetas mueren.
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