Manuel Avilés Mora
Pluma libre
Poetas... ¿dónde vais andando solos?
Los sueños van detrás, llorando versos
nacidos de gozar amores presos
por flores que regalan sus peciolos.
Poetas... ¡no serán jamás Gladiolos!
Acaso, sólo musas con reversos,
que no tornasen buenos, sus perversos
sentidos de bajarse los pololos.
¿A dónde vais sonetos, tan distantes
que no podéis calmarles las postizas
hogueras a rapsodas tan picantes?
Cuartetas, liras... ¿dónde van huidizas?
¿Y dónde fueron los ardientes cantes
que dejan del poeta, las cenizas?
Los sueños van detrás, llorando versos
nacidos de gozar amores presos
por flores que regalan sus peciolos.
Poetas... ¡no serán jamás Gladiolos!
Acaso, sólo musas con reversos,
que no tornasen buenos, sus perversos
sentidos de bajarse los pololos.
¿A dónde vais sonetos, tan distantes
que no podéis calmarles las postizas
hogueras a rapsodas tan picantes?
Cuartetas, liras... ¿dónde van huidizas?
¿Y dónde fueron los ardientes cantes
que dejan del poeta, las cenizas?
