Es la complicación que tiene la mosca sobre la miel
la abeja sobre el estiércol,
el tiempo sobre el amor,
el amor sobre los celos.
Es la mendiga canción despreciada por el silencio,
el arte visual del ciego,
el armagedón del no nacido.
¿Qué será?
¿Preámbulos de sueños en rojo y negro
o carteles de oferta que cambian amantes por esposas sin freno?
No estoy seguro.
Mas en este sopor todo es maleable,
posible a mi cerebro, a mis perversiones,
a mis alternativas cálidas de invierno.
