natu
Poeta fiel al portal
Mis lágrimas marcan el camino,
cuanto quisiera borrar esas imágenes que revuelven el estómago,
que hieden a horror de fechorías.
¡Ironía de malaventurados!
Cuando alzan sus manos rogando la suerte.
Empuño palabras que rasgan espacio
gritando, acusando a sus sueños
ya no soy.
No, ya no soy la misma cantante de penumbras de la noche.
No, ya no pinto versos de estrellas encendidas.
No, ya mis pasos no siguen los caminos.
Se detienen insolentes por el paso del destino,
solo vagan en mi mente retratos de aquello que fuimos,
cortan con sus aristas cada sobra de esperanza que colgaba de mis hombros.
¿Presente a esto le llamas vida?
Donde las tormentas solo cercenan los escombros,
donde sus razones solo evaden los dolores,
donde el saber esta perdido entre sombras.
¿Pasado a esto llamas recuerdo?
Quiero repartir tus cenizas,
para no jalar mas esta agonía del peso de la culpa,
de la impotencia de tus actos.
Futuro ¿así te llamas?
No creo que tu nombre sea cierto,
ni tus promesas verdad,
no existes, ni estas,
no eres, ni serás.
Vuelve la piedad vagabunda,
a mezclarse con la idea,
creando delirios de renacer de nuevo.
Pobre no sabe,
que dolor tajante no se quita de un gajo
esta allí invisible
pronto extenderá sus garras
para cubrir de tiniebla la demencia .
cuanto quisiera borrar esas imágenes que revuelven el estómago,
que hieden a horror de fechorías.
¡Ironía de malaventurados!
Cuando alzan sus manos rogando la suerte.
Empuño palabras que rasgan espacio
gritando, acusando a sus sueños
ya no soy.
No, ya no soy la misma cantante de penumbras de la noche.
No, ya no pinto versos de estrellas encendidas.
No, ya mis pasos no siguen los caminos.
Se detienen insolentes por el paso del destino,
solo vagan en mi mente retratos de aquello que fuimos,
cortan con sus aristas cada sobra de esperanza que colgaba de mis hombros.
¿Presente a esto le llamas vida?
Donde las tormentas solo cercenan los escombros,
donde sus razones solo evaden los dolores,
donde el saber esta perdido entre sombras.
¿Pasado a esto llamas recuerdo?
Quiero repartir tus cenizas,
para no jalar mas esta agonía del peso de la culpa,
de la impotencia de tus actos.
Futuro ¿así te llamas?
No creo que tu nombre sea cierto,
ni tus promesas verdad,
no existes, ni estas,
no eres, ni serás.
Vuelve la piedad vagabunda,
a mezclarse con la idea,
creando delirios de renacer de nuevo.
Pobre no sabe,
que dolor tajante no se quita de un gajo
esta allí invisible
pronto extenderá sus garras
para cubrir de tiniebla la demencia .
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