carlic4houston
Poeta recién llegado
Palomas de mi sombrero; saco, versos con alas; ofrezco,
entre carpas de ilusiones y aplausos que no merezco.
Regalo símiles frescos de atardecer; sí, lo hago,
muchos me llaman poeta, yo me considero mago.
Yo me considero mago porque es magia lo que escribo;
porque es magia cada verso, cada estrofa, cada sueño,
que plasmo sobre la hoja con toque un tanto risueño:
hay cantar apasionado en todo lo que yo vivo.
Entre trucos conocidos y amoríos con el viento,
he aprendido los enigmas ocultos del sentimiento.
Con el As de Trébol miento, con el corazón provoco,
muchos me llaman poeta, yo me considero un loco.
Yo me considero loco porque escribo mis canciones
con la pluma de gaviotas y el trinar de los turpiales,
y las canto suavemente en los predios animales
de mis cuitas y alegrías, de mis penas y emociones.
Dicen que el circo no es sitio para débiles amantes,
pero vivo enamorado de éste, desde aquel primer instante.
Un malabarista errante, con invierno, sin abrigo,
muchos me llaman poeta, yo me considero amigo.
Yo me considero amigo de quien mi amistad requiera,
de la vida, de la gente, de la pluma y del rimar;
disfruto de las parrandas, y me fascina bailar;
y continuaré escribiendo hasta el día en que me muera.
Circense reconocido, fracaso de voz y letras,
Hoy; solo, de pueblo en pueblo, sin objetivos ni metas.
Con la poesía a cuestas, repleta de sed salada,
muchos me llaman poeta, yo me considero nada.
Yo me considero nada y la nada es nuevo inicio
de todo lo que se crea, de todo lo que se exhibe,
por eso mi pluma canta, por eso mi pluma escribe,
por eso mi pluma llora y se lanza al precipicio.
Por eso mi pluma toda, es virtud y es también vicio.
entre carpas de ilusiones y aplausos que no merezco.
Regalo símiles frescos de atardecer; sí, lo hago,
muchos me llaman poeta, yo me considero mago.
Yo me considero mago porque es magia lo que escribo;
porque es magia cada verso, cada estrofa, cada sueño,
que plasmo sobre la hoja con toque un tanto risueño:
hay cantar apasionado en todo lo que yo vivo.
Entre trucos conocidos y amoríos con el viento,
he aprendido los enigmas ocultos del sentimiento.
Con el As de Trébol miento, con el corazón provoco,
muchos me llaman poeta, yo me considero un loco.
Yo me considero loco porque escribo mis canciones
con la pluma de gaviotas y el trinar de los turpiales,
y las canto suavemente en los predios animales
de mis cuitas y alegrías, de mis penas y emociones.
Dicen que el circo no es sitio para débiles amantes,
pero vivo enamorado de éste, desde aquel primer instante.
Un malabarista errante, con invierno, sin abrigo,
muchos me llaman poeta, yo me considero amigo.
Yo me considero amigo de quien mi amistad requiera,
de la vida, de la gente, de la pluma y del rimar;
disfruto de las parrandas, y me fascina bailar;
y continuaré escribiendo hasta el día en que me muera.
Circense reconocido, fracaso de voz y letras,
Hoy; solo, de pueblo en pueblo, sin objetivos ni metas.
Con la poesía a cuestas, repleta de sed salada,
muchos me llaman poeta, yo me considero nada.
Yo me considero nada y la nada es nuevo inicio
de todo lo que se crea, de todo lo que se exhibe,
por eso mi pluma canta, por eso mi pluma escribe,
por eso mi pluma llora y se lanza al precipicio.
Por eso mi pluma toda, es virtud y es también vicio.
Culpables de esta magia: Felipe Antonio Santorelli y Carlos Centurion.
