Así como en el fútbol
el delantero vive del gol;
el aire del presumido será un "me gusta".
Riolita
Para mí es una obra maestra:
ritmo preciso, cadencia sibilante,
desarrollo compacto
aunque concebido
con cierta dosis de laxitud
solo para que pueda interpretarse
de múltiples formas,
y ese final,
bueno,
cómo lo digo,
abrupto pero profundo,
tanto que aunque no supieras
nadar podrías bucear en él
toda la tarde. O la vida entera.
Ya me imagino la extensa lista
de vates queriendo dejarme
su honda impresión
a manera de ofrenda:
seguro Alde es el primero
que vendrá a bendecirme
con su diezmo lírico
(Alde es aquel generoso
poeta con la rara cualidad
de que antes que tú mismo
termines el texto y le hagas
la última corrección
él ya lo habrá leído y comentado
más o menos de la siguiente forma:
"Dulces líneas" o "Elocuente versar")
Y por supuesto
no se habrá equivocado.
Después, quizás, llegue Luciana con:
"Maravilla. Maravilla de imágenes que deslumbran".
Pero claro eso lo dice
porque me quiere bien
y es mi mejor amiga en el mundo
de las rimas y además es mexicana
y ya sabemos la tendencia
a exagerar en esas latitudes,
si no véase las imponentes
estructuras Olmecas y...
Sí, yo sé que es fácil
emocionarse con mis letras,
por eso no es extraño que musador,
con su ojo clínico y certero,
sobrevuele mi cielo poético,
aunque más no sea para indicarme
que el verbo transitivo que usé
como vehículo no conduce
a ninguna parte,
o que el periplo acentual escogido
en nada refleja lo que, Petrarca,
en el siglo catorce, ha tallado,
a cincel y piedra
-y a puro humanismo-
hasta nuestros días.
Ya puedo sentir el cálido
aliento de dragon_ecu
comentando que no está nada mal
pero que claramente
es un texto con tintes de izquierda
y que ha quedado en evidencia
que tal modelo
ha sido un fracaso a lo largo y ancho
del orbe y que no fue Lenin
sino Pléjanov quien introdujo
las ideas marxistas a la extensa,
a la improbable y gélida
Unión Soviética.
Sólo Luis Rubio (desde un escritorio
atiborrado de metáforas
y encabalgamientos que saltan
como corceles,
con aliteraciones colgando del techo
y sineqdoques que brotan
desde el suelo casi géisers)
me soltará (y sólo por no hacer
sentir mal a los demás colegas)
guiño mediante, un:
"No apto, de momento".
Mucho después...
en alguna lejana
y austera comarca austral...
Sólo hay una cosa que me sigue
haciendo ruido
(nueve meses y nueve días exactamente)
hasta la fecha:
y eres tú, Riolita:
qué se supone que estás haciendo,
con quince de batería,
en el medio del campo,
caminando de aquí para allá
con el brazo extendido,
buscando señal
como un condenado,
un mendigo, un verdadero
huérfano de Dios,
solo para comprobar,
una y otra vez,
jadeante, con el pulso helado
y casi que sin saliva,
que en tu buzón hay apenas
tres palabras,
sí, tres infames palabras:
"No tienes notificaciones".
Pd: compañeros/as, el presente texto fue producido con la mejor de las intenciones y en ningún punto intenta burlarse o incomodar a los poetas citados.
Si así fuera, pido disculpas y anulo inmediatamente lo expuesto.
Un abrazo.
el delantero vive del gol;
el aire del presumido será un "me gusta".
Riolita
Para mí es una obra maestra:
ritmo preciso, cadencia sibilante,
desarrollo compacto
aunque concebido
con cierta dosis de laxitud
solo para que pueda interpretarse
de múltiples formas,
y ese final,
bueno,
cómo lo digo,
abrupto pero profundo,
tanto que aunque no supieras
nadar podrías bucear en él
toda la tarde. O la vida entera.
Ya me imagino la extensa lista
de vates queriendo dejarme
su honda impresión
a manera de ofrenda:
seguro Alde es el primero
que vendrá a bendecirme
con su diezmo lírico
(Alde es aquel generoso
poeta con la rara cualidad
de que antes que tú mismo
termines el texto y le hagas
la última corrección
él ya lo habrá leído y comentado
más o menos de la siguiente forma:
"Dulces líneas" o "Elocuente versar")
Y por supuesto
no se habrá equivocado.
Después, quizás, llegue Luciana con:
"Maravilla. Maravilla de imágenes que deslumbran".
Pero claro eso lo dice
porque me quiere bien
y es mi mejor amiga en el mundo
de las rimas y además es mexicana
y ya sabemos la tendencia
a exagerar en esas latitudes,
si no véase las imponentes
estructuras Olmecas y...
Sí, yo sé que es fácil
emocionarse con mis letras,
por eso no es extraño que musador,
con su ojo clínico y certero,
sobrevuele mi cielo poético,
aunque más no sea para indicarme
que el verbo transitivo que usé
como vehículo no conduce
a ninguna parte,
o que el periplo acentual escogido
en nada refleja lo que, Petrarca,
en el siglo catorce, ha tallado,
a cincel y piedra
-y a puro humanismo-
hasta nuestros días.
Ya puedo sentir el cálido
aliento de dragon_ecu
comentando que no está nada mal
pero que claramente
es un texto con tintes de izquierda
y que ha quedado en evidencia
que tal modelo
ha sido un fracaso a lo largo y ancho
del orbe y que no fue Lenin
sino Pléjanov quien introdujo
las ideas marxistas a la extensa,
a la improbable y gélida
Unión Soviética.
Sólo Luis Rubio (desde un escritorio
atiborrado de metáforas
y encabalgamientos que saltan
como corceles,
con aliteraciones colgando del techo
y sineqdoques que brotan
desde el suelo casi géisers)
me soltará (y sólo por no hacer
sentir mal a los demás colegas)
guiño mediante, un:
"No apto, de momento".
Mucho después...
en alguna lejana
y austera comarca austral...
Sólo hay una cosa que me sigue
haciendo ruido
(nueve meses y nueve días exactamente)
hasta la fecha:
y eres tú, Riolita:
qué se supone que estás haciendo,
con quince de batería,
en el medio del campo,
caminando de aquí para allá
con el brazo extendido,
buscando señal
como un condenado,
un mendigo, un verdadero
huérfano de Dios,
solo para comprobar,
una y otra vez,
jadeante, con el pulso helado
y casi que sin saliva,
que en tu buzón hay apenas
tres palabras,
sí, tres infames palabras:
"No tienes notificaciones".
Pd: compañeros/as, el presente texto fue producido con la mejor de las intenciones y en ningún punto intenta burlarse o incomodar a los poetas citados.
Si así fuera, pido disculpas y anulo inmediatamente lo expuesto.
Un abrazo.
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