Kazor
Poeta adicto al portal
Descubriendo las razones ancestrales
sobre las piedras mínimas, naturales,
las banderas ondeaban grises, ausentes,
sobre el campo menos santo de la historia.
Todos los cadáveres descritos en las ruinas
bostezaban despóticos aullidos,
todas las banderas ondeaban tras la sangre
de los niños que con el asfalto enmudecían.
Las noches viajaban sobre las praderas
de los antiguos lastres hegemónicos.
¡Fuerza nueva! gritaban los imbéciles,
fuerza vieja sentían los mayores.
Ancianos nauseabundos practicaban violaciones
sobre la espuma del mar,
mientras en fosas los huesos se derretían.
Los canticos lunares no servían,
las luces apagaron su leve incendio.
Trotaban los caballos sin jinete
por su libertad verde y verdadera,
los maestros temerosos en su esquina
observaban todo lo enseñado.
La muerte llamaba a la puerta
de cada conciencia tranquila,
niño no te duermas
que tus padres son feroces.
Lámparas de aceite apagadas por el sol,
borrachos sin botellas, mujeres sin caricias,
la ciudad despertaba una vez más, sangrante,
tras la peste de días anteriores.
¿Y los niños a que juegan?
A matar a capitanes,
a besar los fusiles con su dulce inocencia.
Y las madres gritan tristes
a esos bosques tan vacíos,
que su amor se ha perdido
tras las llamas del acero.
Y tan solo es un recuerdo,
mío, tuyo o de nadie.
El abrazo de tus ojos
que no vieron la barbarie.
sobre las piedras mínimas, naturales,
las banderas ondeaban grises, ausentes,
sobre el campo menos santo de la historia.
Todos los cadáveres descritos en las ruinas
bostezaban despóticos aullidos,
todas las banderas ondeaban tras la sangre
de los niños que con el asfalto enmudecían.
Las noches viajaban sobre las praderas
de los antiguos lastres hegemónicos.
¡Fuerza nueva! gritaban los imbéciles,
fuerza vieja sentían los mayores.
Ancianos nauseabundos practicaban violaciones
sobre la espuma del mar,
mientras en fosas los huesos se derretían.
Los canticos lunares no servían,
las luces apagaron su leve incendio.
Trotaban los caballos sin jinete
por su libertad verde y verdadera,
los maestros temerosos en su esquina
observaban todo lo enseñado.
La muerte llamaba a la puerta
de cada conciencia tranquila,
niño no te duermas
que tus padres son feroces.
Lámparas de aceite apagadas por el sol,
borrachos sin botellas, mujeres sin caricias,
la ciudad despertaba una vez más, sangrante,
tras la peste de días anteriores.
¿Y los niños a que juegan?
A matar a capitanes,
a besar los fusiles con su dulce inocencia.
Y las madres gritan tristes
a esos bosques tan vacíos,
que su amor se ha perdido
tras las llamas del acero.
Y tan solo es un recuerdo,
mío, tuyo o de nadie.
El abrazo de tus ojos
que no vieron la barbarie.
