Mitra
Poeta adicto al portal
¿Es acaso el ámbar
humedad caída en peso
sobre los hombros,
sobre los párpados;
mi diafragma?.
Tal vez solo el grafito
enredado entre las cuencas
de un papel color arena
que huele a la escarcha
de las macetas.
O el helio de un suspiro
que se escurre a expirar
entre los dientes y los vidrios;
entre las virutas de otros ocasos
y sus cartílagos cenicientos,
suspendidos, nebulosos
inhalándose por mis poros,
- agrio blancuzco silente y frío -.
Mientras desafino mis notas
exhalaré tu ultima exaltación,
difuminando la tez
que entre tus astros
derritió su matiz.
Perdiéndome en su aliento,
escapándolo.
Segundos, protocolos
años, hileras
momentos, modales.
Tiempos;
rituales...
humedad caída en peso
sobre los hombros,
sobre los párpados;
mi diafragma?.
Tal vez solo el grafito
enredado entre las cuencas
de un papel color arena
que huele a la escarcha
de las macetas.
O el helio de un suspiro
que se escurre a expirar
entre los dientes y los vidrios;
entre las virutas de otros ocasos
y sus cartílagos cenicientos,
suspendidos, nebulosos
inhalándose por mis poros,
- agrio blancuzco silente y frío -.
Mientras desafino mis notas
exhalaré tu ultima exaltación,
difuminando la tez
que entre tus astros
derritió su matiz.
Perdiéndome en su aliento,
escapándolo.
Segundos, protocolos
años, hileras
momentos, modales.
Tiempos;
rituales...
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