Aquella soga embadurnada en sangre de macho cabrío prende del techo, ennegrecido por las blasfemias que espíritus sin vida dictaron en una noche negra dedicada a los valientes suicidas. Y yo, vil y pendenciero anacoreta al que se le ha apagado la luz natural de la razón, la pruebo en mi cuello arrugado por cien años de cuitas y amarguras. Aún el clarear omnipresente de la mañana no ha llegado. Y llevado por una frialdad estoica decido en el último segundo no arriesgar mi paupérrima vida. Salgo a las afueras de la gran urbe. Y caras esqueléticas de ojos saltones me miran con sorpresa y estúpido sopor. Mi reflejo en los espejos de los grandes comercios revelan una faz ardiente pero esquizoide. Entonces, vuelvo corriendo al cuarto de mi casa y, en semipenumbra, iluminado por una vieja bujía, me espera el espectro malévolo de mi difunto padre.
