Con la raíz, de medio lugar,
a medio litro de tu ausencia;
a medio paso, para ser hombre…
con el mapa de las constelaciones,
y el juego donde vuelan los piratas;
con la impetuosa hiedra de colores,
que se trepa al atardecer…
y, nuevamente, voy a volcarme, en esto…
quizá por qué no lo merezco;
quizá, por qué siguen escarbando los gatos…
por qué es mejor poesía,
el amable sudor de sus manos.
a medio litro de tu ausencia;
a medio paso, para ser hombre…
con el mapa de las constelaciones,
y el juego donde vuelan los piratas;
con la impetuosa hiedra de colores,
que se trepa al atardecer…
y, nuevamente, voy a volcarme, en esto…
quizá por qué no lo merezco;
quizá, por qué siguen escarbando los gatos…
por qué es mejor poesía,
el amable sudor de sus manos.
