El amor ya no duerme en los poetas.

Francisco Guardado dijo:

Las crisálidas se encierran en sus propios nidos

lejos del sol mortecino que la tarde arroja.

Ojos de bueyes cansados le comen el filo

a las pocas noche que guardan bajo la alfombra.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.


En el dédalo que trae la noche turbia asoma,

tan trémula como un zorro asustado y nos huye.

¡Oh! la deidad de afrodita que ya se desploma

hacia los ríos lejanos, orillas de urbes.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.


En ese cansancio sordo ves como se hunde

entero hasta el mismo tuétano, el amor marchito.

Harto de tanta mentira, de la cual se aburre

quiso abandonar la pluma que lo había escrito.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.


No, con el cincel del tiempo no se juega nunca.

La arena no debería correr contra el viento.

Ahora en los anales anchos del recuerdo buscan,

amor lo poetas, sin esperanza ni tiempo.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.

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ladulcec dijo:

Me gusta ese grito, pero no hay que perder la batalla. Un gusto venir poeta por su patio
abrazo grande

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MARIAN GONZALES dijo:

mmmmmm me agrada encontrar queso por aquí ratoncito jejeje, qué decir de tu poema, para ser franca no creo en el amor, así que mi modesta opinión, es que me encanta tu poema, muy expresivo, grato leerte, un beso

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Francisco Guardado dijo:

En ese cansancio sordo ves como se hunde

entero hasta el mismo tuétano, el amor marchito.

Harto de tanta mentira, de la cual se aburre

quiso abandonar la pluma que lo había escrito

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Luis de Pablos dijo:

Me ha gustado este "épico" poema con ese trasfondo amoroso, que siempre resulta ser la vida.

Un saludo

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Francisco Guardado dijo:

Las crisálidas se encierran en sus propios nidos

lejos del sol mortecino que la tarde arroja.

Ojos de bueyes cansados le comen el filo

a las pocas noche que guardan bajo la alfombra.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.


En el dédalo que trae la noche turbia asoma,

tan trémula como un zorro asustado y nos huye.

¡Oh! la deidad de afrodita que ya se desploma

hacia los ríos lejanos, orillas de urbes.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.


En ese cansancio sordo ves como se hunde

entero hasta el mismo tuétano, el amor marchito.

Harto de tanta mentira, de la cual se aburre

quiso abandonar la pluma que lo había escrito.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.


No, con el cincel del tiempo no se juega nunca.

La arena no debería correr contra el viento.

Ahora en los anales anchos del recuerdo buscan,

amor lo poetas, sin esperanza ni tiempo.


¡Gritad, poetas, gritad! Veredas ni caminos,

se abren en medio del mar, ni sin ti ni contigo.

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libelle dijo:

Fascinante

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Francisco Guardado dijo:

Muchas gracias.....

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Fingal dijo:

Me llama mucho la atención esa mezcla de tono de himno y de aire casi apocalíptico, como de futuro desolado en el que por no quedar en pie, no queda ni el amor de los poetas. Es un poema de esos que me llega y se me queda rondando sin que sea capaz de concretar exactamente por qué.

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Francisco Guardado dijo:

Gracias por tu comentario Final....ves tu mas de lo que yo pongo...jajaja....un saludo.

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Fingal dijo:

Bueno, es lo que tiene la poesía, que se hace al escribirla y un poco también al leerla. ¡Felices fiestas!

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