Sommbras
Poeta adicto al portal
.
Cuando las campanas fúnebres redoblan, los tréboles de mi cuerpo se ponen a temblar. Pero sólo entonces, no cada vez que cualquier vieja campana suena...
Entre su nariz y su azúcar, entre la chimenea y el sofá, entre la cabaña y el lago, entre los chopos y las montañas, como entre su corazón y su alma, o entre su cuerpo y su perfume, existí, allí estuve, yo en su beso y su beso en mí.
Pero dónde volver a encontrar ese beso que nos faltó, dónde el beso no-dado, dónde la campana protectora...
Ese beso se siente a veces
como osito olvidado
en el baúl de los juguetes
como esqueleto de un animal
devorado por peces
como luz sin aire
Ese beso que flota
es únicamente
vibración leve
en un aire paralítico.
Él siente que se le nombra
y se vuelve niebla
entre los torpes labios
que intentan abrazarlo.
El beso no-dado
quisiera ser mirado
como chocolatina
en los ojos de un niño
-no papel de envoltorio-
la inmóvil imagen de la niña
en el escaparate de la chocolatería
-no sombra que se esfuma-
y una voz blanca
-no negro silencio-
alguna vez escuchada.
El beso no-dado
es una campana
que muchos días nos habla
explicándonos su asombro
de tanto haber envejecido.
Y a cada volteo de campana
los besos no-dados
abren los ojos desde su ataúd
avanzando hacia el mañana
año tras año
y otra vez mañana.
...
..
.
Jesús Soriano
.
Cuando las campanas fúnebres redoblan, los tréboles de mi cuerpo se ponen a temblar. Pero sólo entonces, no cada vez que cualquier vieja campana suena...
Entre su nariz y su azúcar, entre la chimenea y el sofá, entre la cabaña y el lago, entre los chopos y las montañas, como entre su corazón y su alma, o entre su cuerpo y su perfume, existí, allí estuve, yo en su beso y su beso en mí.
Pero dónde volver a encontrar ese beso que nos faltó, dónde el beso no-dado, dónde la campana protectora...
Ese beso se siente a veces
como osito olvidado
en el baúl de los juguetes
como esqueleto de un animal
devorado por peces
como luz sin aire
Ese beso que flota
es únicamente
vibración leve
en un aire paralítico.
Él siente que se le nombra
y se vuelve niebla
entre los torpes labios
que intentan abrazarlo.
El beso no-dado
quisiera ser mirado
como chocolatina
en los ojos de un niño
-no papel de envoltorio-
la inmóvil imagen de la niña
en el escaparate de la chocolatería
-no sombra que se esfuma-
y una voz blanca
-no negro silencio-
alguna vez escuchada.
El beso no-dado
es una campana
que muchos días nos habla
explicándonos su asombro
de tanto haber envejecido.
Y a cada volteo de campana
los besos no-dados
abren los ojos desde su ataúd
avanzando hacia el mañana
año tras año
y otra vez mañana.
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Jesús Soriano
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