Prophète Mort
Poeta recién llegado
-El Caminante Perdido-
Incompatible es mi boca y grisáceo el color de mi lengua,
mi voz muda contempla a los durmientes de piedra,
ardientes arenas a la huella de mi pies descalzos,
adicto al dolor soy…
bebiendo el placer que mi tinta besa.
mi voz muda contempla a los durmientes de piedra,
ardientes arenas a la huella de mi pies descalzos,
adicto al dolor soy…
bebiendo el placer que mi tinta besa.
Rodeado de castillos de hombres con banderas de guerra,
sin horizonte, sin viento alguno,
mientras respiro aun en mi cripta abierta,
sepultando a los vivos y desenterrando a los muerto,
mi pasión danza aun descubierta.
sin horizonte, sin viento alguno,
mientras respiro aun en mi cripta abierta,
sepultando a los vivos y desenterrando a los muerto,
mi pasión danza aun descubierta.
Bromeando a la vida en la insignificancia olvidada,
mi mente descolorida busca pintarse en la noche estrellada,
donde brotan pétalos de mis heridas con memoria a sabor a nostalgia,
mirando el vuelo de mi arte que lejos navega sin extrañar nada.
Caminante perdido
de su alma condenada.
(Prophète Mort)
2016
mi mente descolorida busca pintarse en la noche estrellada,
donde brotan pétalos de mis heridas con memoria a sabor a nostalgia,
mirando el vuelo de mi arte que lejos navega sin extrañar nada.
Caminante perdido
de su alma condenada.
(Prophète Mort)
2016
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